Осколки души

Разве ты не помнишь, как хмурилось небо, нависая облаками прямо у нас над головой? А ты ещё набросил свою куртку мне на плечи и обнял, защищая от холодного ветра, пытающегося сдуть наше счастье и унести туда, где никто не найдёт. Ты шептал мне в ухо, и твоё горячее дыхание согревало замёрзшую кожу: "Всё будет хорошо. Обещаю." Вот и наобещал. А я поверила тебе, повелась на твою явную лесть, наглую ложь. Я считала, что это мгновение никогда не закончится - ты, обхвативший меня своими руками, дарящими фальшивое тепло и обманчивую надежду, и я, прижавшаяся к тебе с замершим от счастья и неверия сердцем. Да... Вот так поворачивается жизнь. Ярко сияет на небе солнце, тускло и таинственно светит луна, подмигивают мириады звёзд - а человеческие жизни рушатся. Я не режу вены, нет. И не спрыгиваю из окна, и не принимаю яд... Я вообще не собираюсь умирать. Разве человек с разбившимся сердцем может чего-то желать? Ведь желает душа - а она-то как раз умерла. А мёртвые не могут ни хотеть, ни испытывать эмоции - на то они и мёртвые.       Я когда-то любила сидеть на траве под луной, слушая пение цикад, и мечтать. О нашем с тобой счастливом будущем, например. Проматывала в голове наше первое свидание, как я неловко топталась на месте, мечтая провалиться сквозь землю, твой смеющийся взгляд, объятие, первый поцелуй. Странно, да? Почему люди влюбляются в тех, кто не отвечает им взаимностью, и не ценят тех, кто готов отдать ради них свою жизнь. Почему Время сплетает узор из тысяч миллиардов людских судеб так, а не иначе. Почему радуга людских жизней наполовину чёрная - цвет горя - и наполовину серая - цвет безысходности. Почему она усеяна осколками разбитых сердец. Почему смерть в жизни встречается гораздо чаще и раньше, чем мы думаем. Почему у одних слёзы на глазах не высыхают целыми днями, заливая пол, а у других даже и не появлялись никогда, сменившись тупым безразличием ко всему происходящему. Почему люди не умеют ценить счастье, они всегда чем-то недовольны. Почему, если кто-то даже и осознал своё счастье, оно оказывается фальшивкой. Почему у одних всё, которое они не ценят, а у других ничего, которым они и должны довольствоваться. Почему в жизни всё происходит именно так. Почему руки Судьбы текут на север, неся людей к вечным льдам. Почему...       Миллионы вопросов, на которые нет ответов. Эта сосущая пустота в груди, которую никому никогда не удастся заполнить. Воспоминания. Я ведь просто развернулась и ушла, ничего не сказав. С тех пор я ни разу не сомкнула глаз. Где-то я слышала: "Во сне мы лишь теряем ощущение себя, но возвращаться от этого только больнее"*. Правильное выражение. Сон - лишь иллюзия, обман, ложное спасение. Как твои объятия. Как те наши поцелуи. Как твои руки, стискивающие меня в попытке защитить от всего мира, глаза, лучистые, светящиеся нежностью, мягкие волосы, кожа, пахнущая полевыми цветами, губы, шепчущие: "Я тебя люблю..." Повеселился ты со мной изрядно, надо признать. Ты похож на сон - не только обманчивым теплом, но и такой же странной нереальностью, хрупкостью. Тронь - и рухнет.       От ветра по реке пробегает едва заметная рябь. Размахнувшись, я зашвырнула камень в воду - он ушёл на дно, а от места, в котором он утонул, во все стороны пошли круги. Вот так и с человеческой жизнью - одно событие, как камень, вламывается в существование, и, хоть оно и оказывается погребённым под толщей происходящего позже и со временем уходит всё глубже, от него идут действия, влияющие на течение жизни человека. Ведь не было бы камня - не было бы кругов, и жизнь текла бы по-другому. Как и красота... Сорвав растущий рядом цветок, я сжала его в кулаке и раскрыла ладонь. На ней лежал раздавленный бутон, оторванные, смятые лепестки. Красота хрупка, её так легко уничтожить, оставив после себя нечто настолько жалкое, что даже смотреть противно. Я стряхнула остатки цветка с руки.       Я давно уже не плачу. Да я и в момент осознания истины не плакала. Мои слёзы исчезли, пропали, унеслись вместе с осколками сердца, затерявшись между луной и звёздами. Ничего уже не изменить. Нас больше нет. А где-то в воздухе, наверно, до сих пор летают невидимые осколки моей души...