The lack of time

Время. Ему надо научиться следить за временем. Ему нужны часы или еще какая-нибудь хрень, на которой будут отображаться цифры — и пусть ему уже ни к чему обращать на них внимание, ему даже луна над головой ни о чем не говорит, отслеживание времени будет хоть каким-то контролем. Джейсону критически не хватает времени. Джейсону кажется, что он скоро умрет от скуки, потому что его слишком много. Он уже черт знает сколько слоняется по острову от одной стайки головорезов к другой, незаметно для самого себя вырезая их толпами. На самом деле Джейсону это даже нравится: он хотя бы занят делом, а не сидит, как остальные, в пещере, не закидывается наркотой, не смотрит дни напролет в огонь и уж тем более не мешает. Не звонит Дейзи каждые несколько часов, отрывая от починки лодки, — она единственная делает хоть что-то. Нет, Джейсон занят гораздо больше: он носится по джунглям с оружием наперевес, фотографирует мертвых пиратов, ради забавы убивает животных, даже не снимая шкуры, а когда совсем скучно — спорит с местными, что сможет из пистолета отстрелить больше дюжины чаек за минуту. И, вроде как, даже выигрывает, хотя изначально порывался вместо птиц отстреливать тех, кому оказывался должен. И именно когда он вновь задержал дыхание, чтобы уставшие и ноющие пальцы перестали мелко дрожать и, наконец, уверенно направили пистолет на очередную белую мишень, летящую по закатному небу, где-то сбоку раздались выстрелы. Чертова автоматная очередь, совершенно неожиданно разрушившая вечернюю тишину, перекрывшая крики взлетавших птиц и тихий шелест набегавших на берег волн. Броди только выдохнул сквозь зубы, выпрямился и посмотрел на старика, уже успевшего прикрыть голову руками и начать лепетать мольбы о пощаде. Джейсон поморщился. А когда услышал хриплый смех и доносящиеся маты пиратов, уже стало не до понятий храбрости. С тихой руганью пробираясь в сторону выстрелов и стараясь не поскользнуться на мокрой после дождя и сминающейся под обувью земле, он смотрит на дорогу сквозь густые заросли кустов — и не видит абсолютно ничего, хотя он, может быть, даже слишком близко к звукам, которые все еще где-то сбоку. Когда же Джейсон решается приподняться и выглянуть поверх листвы, то натыкается взглядом на спину стоящего совсем близко бугая с дробовиком, отчего сердце на секунду замирает. Пират с тихим всхлипом, вырвавшимся из вспоротой глотки, падает в кусты. Джейсон наконец-то может разглядеть то, что происходит на дороге. И, если честно, ему хочется уползти обратно, до ближайшей машины, чтобы убраться куда подальше. Монтенегро говорит. Он скалится, резко машет рукой, а другой держит приставленный ко лбу одного из ракьят кольт. Джейсон не слышит ни слова, но все равно чувствует, как позвоночник прошивает дрожью — он уже видел такую казнь. Пираты убивают жестоко, порой по-настоящему зверски, но никто из них не устраивает публичные представления. И никто из них не стал бы раскрывать пленнику челюсть, вставлять в рот пистолет и спускать всю обойму в глотку. Джейсону кажется, что его сейчас вырвет, но вместо этого он медленно снимает с плеча снайперку и задерживает дыхание, вглядываясь в бликующий из-за висящего за спиной солнца прицел. Все просто. Все слишком просто: даже целиться почти не надо, а пока пираты поймут, что к чему и откуда стреляли, он уже успеет спуститься по склону к берегу и на какое-то время спрятаться за скалами. «Это было вопросом времени», — думает Джейсон, кладя палец на курок.  — Время здесь играет против тебя, мудила, — говорит Ваас, отпинывая от себя обмякшего человека. А после поворачивается и смотрит прямо на Джейсона, широко улыбаясь и поднося еще горячий, блестящий от крови кольт к подбородку, закрывая им губы. Щурится, склоняет голову к плечу — и опускает пистолет, целясь в чертовы кусты. Рука Джейсона дергается, и он молится, чтобы прицел не сбился. Щелчок. Пропущенный удар сердца. Монтенегро обнажает зубы и выпрямляет руку. Щелчок. Щелчок. Щелчок. Щелчок. Щелчок. Кольт летит куда-то назад, снайперка выпадает из рук — пират подмигивает, присвистывает и делает пару шагов вперед, опускаясь на корточки в нескольких метрах от Броди. Он еще в течение нескольких секунд смотрит на него, а после опускает взгляд под ноги. Молча, невозмутимо водит указательным пальцем по пыльной дороге, расслабленно улыбается. Джейсон думает, что тот похож на тигра в зоопарке, и завороженно наблюдает за его движениями, пока Ваас рывком не поднимается на ноги.  — Время, мудила, — повторяет он почти шепотом. — Время играет против любого из нас. Отходит, кидает на землю вытащенный из кармана магазин и показывает средний палец, направляясь к рассевшимся по джипам подчиненным. «Проверяй патроны, Белоснежка», — читает Джейсон. — «У тебя пятнадцать минут».