Чудес не бывает

Чудес не бывает. Я знал это с самого рождения. Я никогда не верил в бога или нечто вроде. Я не верил в удачу, в надежду. Я не верил ни во что. Мне было шесть, когда умер мой кот. Я знал что он не воскреснет из мертвых. Прям как в фильме. Ведь чудес не бывает. Мне было десять. Моя мать была больна раком сердца на последней стадии. Я знал что она умрет. Я не верил, что она поправится. Ведь чудес не бывает. Я повторял себе это десятки тысяч раз. Я знал об этом двадцать четыре часа в сутки. Семь дней в неделю. Триста шестьдесят пять дней в году. Чудес. Не. Бывает. Я существовал в своем мире, не предусмотренном для чудес. И мне было комфортно. * * * Но однажды нашелся тот, кто заставил меня поверить. Поверить в чудо. * * * Эта войне унесла много жизней. Все началось легко и просто. Прямо как в песочнице. Двое не поделили формочку для кулича, пластмассовую грабельку, либо еще другой игрушки, и все — всемирная вражда двух сторон обеспечена. Но в реальном мире все глобальнее. Разрушительнее. И больнее. Никто не знал, с чего все началось. Просто однажды, внезапно, словно выросшая ель среди лиственного леса, собрали всех здоровых парней и кинули их в самое пекло. Никого не волновало, что те оставили у себя дома. Забрали всех. Забрали его Я не попал в тот список. Не помню причин, лишь оценивающий взгляд тех парней и едкая фраза. « Такие детки как ты должны тихо сидеть дома, трясясь в скорейшем возвращении папика » Я хотел идти с ним. Но он был против. Он собрал вещи и молча покинул дом. Я остался один. * * * Тогда я следил на событиями каждый день, проверяя все возможные новости и информацию. Я ждал в безмолвном ожидании. Я ждал его. * * * Время подобно песку. Неважно насколько большую горсть ты возьмешь, песок все равно, не зависимо от твоих желаний, просочится сквозь пальцы, утекая в бездну. Война окончилась. Солдаты возвращались домой. И это было великим счастьем для многих. Но многие так и не пришли обратно. * * * Надежда умирает последней. Но что происходит с тем кто не верит? * * * Привычный вечерний гул улиц — это как часть повседневности. Она плавно протекает, заставляя прочувствовать ее. Она словно уверяет, что ничего не изменилось и не изменится. Так будет продолжаться 'вечно'. Привычная тишина в квартире — это как часть тебя. Вакуум в голове — это как часть сознания. Нет ни мыслей, ни желаний. Ни-че-го. Совершенно. И от этого так спокойно. Привычная поза — сидя в кресле с удерживаемой чашкой остывшего чая в руках. Усталый взгляд в окно. И легкая, словно паутина, занавеса пустоты в черепной коробке. Сидеть, не замечая времени — то что нужно. Слишком привычно. * * * Прошло пол года с момента объявления перемирия. Про года с момента 'его' возвращения. С обещанного возвращения. Но oн не вернулся. И тогда последняя нить надежды оборвалась. * * * Слишком холодно от пронизывающего сквозняка, просачивающегося через открытое окно. Но слишком комфортная поза, чтобы встать и закрыть. Просто перетерпеть. Легкая трель дверного звонка вырывает из тягучего оцепенения. Доставщик пиццы должно быть снова долго плутал по улицам, в надежде найти дверь с нужным номером. Это слишком привычно. Есть уже совершенно не хочется, но стоило бы ради приличия расплатиться. Еще пару нетерпеливых трелей. Шаркая ногами по старому паркету, аккуратно брести к входной двери, стараясь не задеть разбросанный по квартире хлам, открыть дверь. Открыть и замереть. Кислород резко покинул легкие. Звук бьющегося фарфора гулом разносится в тишине помещения, растворяясь пол потолком. На балконе резко срываются с перил голуби, испугавшись внезапности. Сердце отчаянным зверем бьется за грудной клеткой, собираясь расхреначить ребра в пыль. Быстрые судороги сводят пальцы, заставляя те нервно дергаться, словно от ломки. Слишком сюрреалистично. Слишком нереально. И привычная пустота в голове. Оливковые глаза смотрят прямо в душу, выворачивая наизнанку. Слишком знакомо, но словно в прошлом. Словно из 'того' времени. Такие родные, но преобревшие что-то, что не было до. Заставить оторваться сложно. Будто не ясный морок растает, оставив после себя растерянность. Плавно перевести взгляд на лицо, запоминая все заново. Уверенность происходящего — снежный ком. Сначала — пара снежинок, а дальше все больше и больше. Не возможно остановить, пока он не достигнет цели, расшибаясь об преграду. « Это реально » Мысль мелькнула из неоткуда. Шарахнула шаровой молнией, ударяя по осознанию, выжигая его изнутри полностью. Сделать шаг — легко. Но сложно, когда словно вата. Пересечь полтора метра, вжаться в пропитанную дымом форму и дышать. Вдыхать, жадно впитывать в себя. Вспоминать забытое, запоминать по новой, растворяться в нем. Теплые руки, накрывающие плечи поверх старого свитера и вот она — точка невозврата. Кнопка запуска ракеты. Рычаг активизации динамита. Дыхание щекочет макушку, жесткая ткань становится соленой от влаги. Слишком непривычно. И тишина резко стала слишком давящей. — Извини, что задержался. Руки, судорожно впивающиеся в ткань на спине, тихое дыхание и редкие задушенные всхлипы. Чудес не бывает. …или все же? | The end |