Часть 1
9 июня 2017 г. в 20:16
Где-то на севере бушуют ливни и пахнет дождём и слезами,
Там смог сигаретный, а в море почти сорок процентов.
Я бы там мерила кладбища большими-большими шагами,
Из моих рук понемногу бы лезли стебли цвета абсента.
Свинцовое небо заплачет снова, как я над старой песней,
Которая раздалась бы в уголках маленьких улиц, и
Впервые могу сказать, что где-то асфальт цвета небесного.
Хожу по нему, как и в семнадцать, не перестану сутулиться.
Горят рукописи, горят старые тусклые здания,
Горят легкие, изо рта торчат бутоны и лепестки.
Мне жутко и страшно, и от слепого незнания
Я бью в живот, достаю их руками и глотаю угли.
Они чёрные, как гладкая галька на пляжу,
Как тот кофе по утрам, который совсем не хорош.
Плююсь и, склонившись над рамкой, сижу,
Пока от рыданий не бросит в крупную дрожь.
Где-то на краю мира мы не встретились никогда,
Не смеялись над своими глупыми шутками.
Мне ветер дует в спину холодом, и иногда
Я не сплю по ночам по дню или даже сутками.
Лунный свет через окно красит комнату в синий,
Надоедливые лепестки снова лезут из глотки.
В темноте не видно никаких очертаний, линий,
Крови в бутонах, потёкшей по скулам подводки.
Здесь в этом "где-то" нам вместе быть нельзя,
Мы, должно быть, давно должны быть мертвы.
Ты любишь смотреть на море, а я бы любила тебя,
Даже если б меня изнутри задушили цветы.