Часть 38
10 июня 2017 г. в 12:53
Король Самоубийц сидел на крыше дома, свесив одну ногу прямиком в пасть прожорливой бездне. Сигаретный дым тонкой змейкой вырывался изо рта, проползая сквозь толщу воздуха в серое свинцовое небо. Сколько раз он уже торопился на танго со Смертью, и сколько раз опаздывал? Н-да, и не сосчитать, наверное. Очередная струйка дыма взвилась в небо. Окурок маленьким метеором упал на грязный асфальт, и ветер тут же подхватил его, смешивая с опавшими листьями и унося ураганом в недалёкие дали. Едва слышно скрипнул люк, ведущий на крышу. Тихо прошуршали полы одежды, и костлявая рука похлопала Короля по плечу. Обрелась потерянная на миг тишина, и буквально через мгновение вновь утекла, словно песок сквозь пальцы.
— Пришла? — вот оно, слово-палач, сказанное тихим, чуть скрипучим, прокуренным голосом.
— Пришла, значит… — и выдох. Облегчения или огорчения — чёрт его знает. В пропасть свесилась и вторая нога. Смешная, шутовская шляпа с бубенцами чуть скосилась на бок. Где-то громко прокаркала ворона.
Тень стояла, словно монумент, и только обшарпанная мантия, развевающаяся на ветру, выдавала её.
— Подождать тебя внизу? — голос у тени спокойный, тихий, даже, можно сказать, убаюкивающий. Взор Короля Самоубийц вперился в худощавое лицо Смерти. Он залился истеричным смехом, начиная кататься по самому обрыву крыши. Вполне ощущаемая ступня подтолкнула его.
Падение, падение… И смех. Только теперь обречённый. А ведь когда ты почти поцеловался с землёй, приходит осознание того, что хочется, чёрт возьми, жить. И курить тоже хочется. Глухой удар. Жгучая боль разливается по всему телу.
— Не сегодня, — хрипит, улыбаясь.
— И не так, — Король Самоубийц поднялся на ноги, и, посмотрев на всё ещё стоявшую на крыше старую знакомую, ушёл. Только не в мир иной.