Last words

"Фил, я…"       Свет луны освещает неровные размазанные буквы твоего написания. Как ты мог написать что-то столь ужасное своими прекрасными руками. В голове играют твои миноры, когда я смотрю на старое пианино. Помню, оно рыдало от твоих прикосновений, просило ещё этой сладкой муки твоих пальцев. Помню, как его клавиши изгибались под ними. Помню, как под ними изгибался я… Не хочу больше держать твой образ в своей голове. Не хочу думать о тебе. О тебе таком, как всегда чертовски идеальном, прямо как дьявол во плоти. Снова пытаюсь прочесть эти слова. Эти режущие слова, которые останутся кровью на моих запястьях. "…запомни…"       Что мне запомнить, любимый? Запомнить то, как ты целовал меня? Как ты клялся быть рядом? Как говорил, что любишь? Ненавижу это суффикс Л, нашего с тобой прошедшего времени. От нас осталось только прошедшее. Делаю ещё один порез и на запястьях расцветают алые царапины, там где раньше расцветали твои поцелуи. "...ты прекрасен…"       Я больше не смотрю на своё отражение. Ты заставил меня верить в то, что я прекрасен, доказывал это каждым днём. И я поверил. А сейчас ты сделал меня по-настоящему уродливым, возненавидевшим себя существом. Теперь ненавижу свою "…прекрасную…" ужасную улыбку, такую "…настоящую…" лживую и "…живую…" мёртвую. Ненавижу свои глаза, похожие на "…хрусталь…" стекло…которые ты так любил "…которые я так люблю…" Поэтому я наношу новые слова на мою кожу, напоминая себе, как уродливо это гнилое тело. "…прости…"       За что мне прощать тебя, малыш? За то что ты убиваешь меня и вырываешь моё сердце голыми руками? Я уже тебе его отдал, а убил ты меня после того, как забрал свои вещи. Забыл, глупенький? Кровь медленно вырисовывает чудные узоры на руках, в которых я вижу твоё имя. "…прощай…"       Проваливай, дорогой. Проваливай куда подальше из моих мыслей, из моего грёбанного увядшего сердца. Давай. Уходи, у тебя это всегда хорошо получалось. Ты называл это "уходить по-английски"? Так вот и уходи. По-английски, по-французски, вообще плевать! Только не смей говорить прощай - это не в твоём стиле. Каждое новое слово режет меня острее лезвия в руке. "Фил, я л…"       Не смей говорить это. Не смей писать моё имя в сочетании этих трёх слов. Портишь эти прекрасные слова, адресовывая их мне. Не порти всё хотя бы сейчас, Хауэлл. Я в последний раз смотрю на эти знакомые буквы, которое забавно расплываются из-за моих слёз, на это пятно от кофе на письме и на старое пианино. Помнишь, с тобой познакомились таким же лунным вечером, этого же дня три года назад? Смешно, что именно сегодня прозвучит наше последнее "люблю" Лезвие красными буквами вычерчивает твоё имя на фиолетовых строках вен,навсегда врезая его мне под кожу, в память и давно умершее в твоих руках сердце. ***       Свет луны освещает безжизненное тело с застывшими словами на губах "Дэн, я люблю тебя" Свет луны освещает неровные размазанные буквы, складывающиеся в несколько слов на бумаге "Фил, я люблю тебя"