Последний диалог

В который раз я возвращаюсь на диван в комнате с книгами. Книги единственные, кто меня не предал. Меня предали все. Даже тот, кто клялся в любви до гроба. Когда умер мой богатый отец, меня предали друзья. Они разбежались по углам. Как крысы. В руке чашка горячего чая, который обжигает мое горло. Но не это не так больно, чувствовать, что тебя предали, использовали. В одной из книг у меня тайник. В нем лежит пистолет. Рано или поздно я все же им воспользуюсь. Возможно, даже сегодня. Сегодня ночью ты опять прийдешь в мой дом. От тебя будет пахнуть чужими духами. Вы спросите: "Откуда я это знаю?" Это так часто повторяется, что пора бы запомнить. Принимаешь меня за дурочку в который раз. Молча пью чай, держу книгу в руках. Солнце давно село. А я все сижу без света. Часы тикают и постепенно сводят меня с ума. Щелчок. Открывается дверь. Входишь ты. Поправлю челку, возможно в последний раз. Беру пистолет. Заряжаю. Там лишь три патрона, но и этого хватит.  Ты заходишь в комнату. На твоем лице нет испуга, там есть лишь наглая гордость. Ты гордишься собой. Невозмутимым тоном говоришь: «Решила меня застрелить?» Лишь молча киваю. Молча и покорно. Нервно сглатываю ком в горле. Навожу на тебя пистолет и произношу: «Одна умная женщина сказала: Ты не кошка и у тебя не будет девяти жизней. Поэтому стоит жить так, чтобы тебя еще долго помнили. Чтож я тебя запомню. Как подонка. Хотя, я одновременно тебя и люблю, и ненавижу. Запомню как того, кто предпочитал сладкую ложь, вместо горькой правды.» Выстрел. Ты валяешься на полу. Из головы кровь. Она насквозь прострелена. Я не боюсь, мне не страшно. Просто, Иногда стоит перебороть даже самое сильное чувство - любовь.