Средь страниц

Я не поэт, а ты, по факту, совсем не мой вдохновитель. И кажется, что я вовсе никогда не был с тобой знаком, отчего как-то писать о тебе становится мучительно тягостной мукой. А может, ты есть моя мука? Тихо-тихо, незаметно тянешь меня на дно, а тем временем я, будучи слишком окутанным столь наглым чувством, какое и не просит разрешения, врываясь без стука в спокойную жизнь, податливо иду за тобой. Я прохожу тонкой линией чернил по старому, чуть истрепавшемуся блокноту. И я совсем не поэт, ты помнишь, но твой силуэт мягко, без нареканий выскальзывает у меня из-под руки. Я думаю о том, как прекрасно было бы сейчас держать тебя за руку, сидеть где-нибудь в поле — неважно, окружали бы нас различные комары и прочие насекомые, нарушающие покой, или бы вокруг нас был бесконечный шум — и прикасаться к тебе, прикасаться так нежно, так мягко, как будто через секунду ты покинешь меня. Н, а в с е г д а. И необязательно делать это руками. Ты ведь знаешь, мой взгляд, гуляющий по твоим губам и притягивающий еще ближе, способен на многое. Впрочем, нам необязательно даже говорить. Рядом с тобой тишина равносильна мягкому морскому бризу. Она словно укутывает в мягкое одеяло. И ни на секунду не давит. Давить максимум способно лишь твое отсутствие. Рядом. И также сейчас было бы не менее прекрасно столкнуться с тобой где-нибудь на многолюдной улице немноголюдного города. Удивиться столь неожиданной встрече, прикоснуться к твоим мягким волосам и пропасть без возврата в твоих глазах. А потом пойти в какой-нибудь сквер, выпить кофе из автомата и сесть где-нибудь на траве, без остатка утопая в объятиях друг друга. Ветер бы ласково целовал наши спины. И время, время так ничтожно быстро бы растворялось средь нас. И я пишу, пишу, без остановки, как будто кто-то способен лишить меня этой способности. А в голове лишь мысли о том, как мои пальцы касаются твоей груди, торса, пробираются по твоему телу, останавливаются и дразнят тебя, вызывая улыбку на лице и красный фейерверк на щеках. И мы вновь дети, которые впервые поняли, что можно любить, без шуток, без смеха, по-настоящему. Ты такой спокойный, послушный и одновременно дикий, словно зверь — и я бы предпочел спрятать тебя ото всех где-нибудь далеко, чтобы никто и никогда больше не смог до тебя добраться. Но хищники не могут жить в неволе. А я не могу жить, зная, что позволил тебе одним поцелуем вскрыть свою душу. И теперь я вынужден искать тебя в каждом прохожем и еще не найденом. Но ты не переживай: однажды я опять тебя найду. Вновь средь страниц этого блокнота, в сотый раз перечитывая мысли о тебе. Я не поэт, а ты, по факту, не мой вдохновитель. Ты утопаешь уже давно в ком-то другом, а я по-прежнему ищу покой.