Зеркало снов

      Просыпайся…       Я открыл глаза, надо мной был все тот же серый, в желтых пятнах, потолок съемной комнаты в коммуналке, за стеной как всегда шумели соседи.       Вставать не хотелось.       Закрыл глаза, в надежде догнать упущенное виденье, но застал лишь одинокую темноту. Ничего не поделаешь, надо подниматься, надо надеть оболочку на голую душу и выйти в свет.       На столе стоял недопитый «марти рэй». Рука сжала горло бутылки, и я одним движением опустошил задыхающийся сосуд…       Пустая бутыль упала на пол.       Бледный свет, падающий из окна, оставлял на моем лице глубокие тени, немытые волосы слиплись. Я был в одних джинсах, кулон тетраморф болтался на груди. Зажигалка, сигареты, стою курю в форточку. Дождь оседает мелкими каплями на стекле. Люди на улице спешат укрыться от непогоды. О чем они думают сейчас? Подозревают ли они сами насколько их жизни незначительны? Едва ли. Едва ли кто-то вообще задумывается о смысле своего существования.       Окурок полетел в окно, вниз с пятого этажа, оставляя дымный след, словно Икар, опаленный жестоким солнцем.       Зеркало. Не люблю в него смотреть, оно отражает меня самого, а я сам лишь отражение кого-то другого. Синяки под красными от недосыпа глазами, бледная кожа и острые скулы, черные короткие волосы. Лицо непримечательное, но когда-то бывшее даже симпатичным.       Звонок раздался громом фанфар. Мобильник натужно ревел и елозил по царапанной поверхности стола. Смотрел на него в задумчивости. «Брать или не брать?» — вот извечный вопрос достойный трагедии*. Звонили с работы, на экране телефона высвечивался столь нелюбимый мною номер. Взять трубку, ответить на звонок, и снова влиться в рутину вечно серых дней. А может сказать что мне плохо? Может вообще сегодня никуда не идти?       Нет…       Это необходимо…       Жить, чтобы работать, работать, чтобы жить.       — Алло, — произнес я спустя вечность.       — Алло, Игорь! Где тебя носит? Почему так долго не берешь трубку? Не суть, срочно езжай в офис, нужно доставить важную посылку! — голос ее в один миг пробил мою меланхолию и ударил по нервам, заставляя закипать неосознанный еще гнев.       — Вас понял, Ирина Валерьевна, скоро буду, — стараясь еще быть спокойным ответил я.       — И поторапливайся живее, зря что ли зарплату получаешь?       — Скоро буду, — сказал я и повесил трубку.       Вдох… Выдох…       Спустя минуту гнев успокоился, и меня снова одолела странная апатия. Делать нечего, надо собираться, от меня мало что зависит, ведь я лишь, все мы — лишь оболочка.       Футболка, куртка, джинсы, кеды — таким я отправляюсь в мир.       Игорь Романов. 23 года. Курьер.