Часть 1
11 июня 2017 г., 15:40
И лишь сквозняк в распоротой душе… да полбутылки клюквенной настойки. Вот думаю: податься ль в самоволку?
Похмелье, поезд. Четверо в купе. Знобит не хило, размыкаю веки, а за окном столбы, огни, огни, туда-сюда снуют проводники. Мы все в душе немножечко калеки. Жаль, души эти выстирать нельзя, а мыло пригодится для другого…
Ты знаешь, мне не надо слишком много. Когда бы не закончилась война, я б гнил давно в какой-нибудь могиле, но перемирье, чёрт его дери… Я по утрам твержу себе: «терпи», я на чеку, я жду удара в спину. В шкафу пылится старенький мундир. С него как год пора сорвать погоны… Но вот платформа сельского перрона, и машут дети: «Дядя командир!».
И лишь метель в распоротой груди. Всё думаю: податься ль в самоволку, да только в самоволке много ль толку? И сам себе опять шепчу «терпи».
