Часть 1
15 июня 2017 г., 06:05
Огненные закаты стирают пыльность дня
И с тела, и с души.
И не слышны полёты птиц, и
шепчет кто-то:"не дыши,
Замри.
В себя скорее посмотри".
И остаюсь здесь только я и..я.
И этот мир.
Я оголяю свои раны вновь, чтоб затянулась кровь.
Чтоб ветер тёплый забрал мою всю боль, что истощила плоть,
И внутреннего, маленького человека,
Что живет всего лишь ничего. И даже ведь не четверть века.
И покурить бы, но не хочу губить цветы,
Что прорастают в лёгкие и в глубину души.
И выпить бы, но пьян и без вина,
И солнце есть, но нету в нем тепла вот так же, как и слова "нету".
И как мне обрести свою планету?
Где круглый год апрель, а может, май, но только, главное, чтоб не февраль.
Я молод так, но так устал.
И, знаете, порой и сам не знаю, почему.
Ведь иногда я даже не живу.
Стою в сторонке, вечный наблюдатель.
И кто-то скажет:"Очнись, давай, ну хватит,
вечно все искать плохое-дело гиблое".
Но вся напыщенность средь масс.. Все не моё.
И ветер забирает мои раны,
Срастаются, сшиваются скорей.
Но знаю точно: ночь коварней, ночь-хитрей.
Она ведь вскроет все, что ветер залатал,
Чтоб я опять, в тиши, не спал. Страдал.
Чтоб мысли градом, чтоб душа опадом,
Чтоб как камнями, топором по черепной коробке.
И привкус грусти страшной, грусти горькой.
Мне кажется, что к этому уже привык,
Что ночь меня, как по частям, почти на мелкие кусочки, что разлетаются в ночи, в прохладе растворяясь.
Очень
Мне так однажды очень захотелось спать.
Но я не смог. И больше не сумел.
И я и глаза то сомкнуть не смел.
Я слушал тиканье часов, впитал в себя на ранах кровь.
Я встал, себя я не узнал. Я был не тем,
как я не спал.
