Помни меня.

      Тишина. Никаких новостей. Единственное, что я помню, это его прощальное сообщение, пришедшее мне ровно два года назад, с содержанием: «Я должен закончить игру. Помни: не запирай зверя, иначе тебе не быть свободным. JM». Он поднял меня со дна, дал мне работу и смысл моего существования. Я забыл о войне, забыл о сослуживцах, что предали меня. Да и полковник Уотсон уже наверняка поплатился за то, что сделал. Лживый старый пёс. Эти воспоминания мучили меня годами. Я боялся самого себя, бесконтрольный и неподвластный мне, Зверь, сметал всё на своём пути. И я ненавидел того, кем я стал. Война сделала меня убийцей. И единственный способ усмирить зверя – дать ему то, что он хочет. Я оставил всё это позади. Благодаря Джеймсу Мориарти я принял такого себя. Более свободным и умиротворённым я ещё никогда себя не чувствовал. Он всегда знал наперёд все мои мысли и чётко озвучивал моё моральное состояние. Он был моей целью. Но стал смыслом всей моей жизни. Когда нас спрашивали, как мы познакомились, я и Джеймс в голос отвечали: «Мы попытались убить друг друга». Да, я промахнулся. Дважды. Вы спросите, как лучший снайпер Великобритании, мог промахнуться?! Я по сей день не могу найти ответа на этот вопрос. Но я крайне счастлив, что мне так и не удалось выполнить тот заказ. Я стал его телохранителем. Тенью, что всегда стоит за его спиной и оберегает от любого, кто попытается его убить или осмелится ему угрожать. - Себастьян, я сказал одеть костюм. – возмущаясь и жестикулируя руками, произносит злодей-консультант, рассматривая меня, одетого в джинсы, футболку, кожаную куртку и армейские ботинки. – У тебя две минуты, Моран. – сухо бросает он, ожидая меня в прихожей и недовольно цокая. Конечно, я никогда не любил классику. Но он требовал от меня выглядеть подстать ему. Помню, как бурчал себе под нос, и с раздосадованным видом уходил в комнату, одеваясь в ненавистный мне костюм. Я не перечил ему. Я любил его. Настолько, насколько это было возможным. Отправляясь по его поручениям в соседние города и проводя ночи в отелях, я скучал по этому циничному ублюдку, любящему держать всё под контролем. Он был одержим игрой. Игра – это жизнь. И если ему становилось скучно, он искал себе достойного противника. Так он наткнулся на частного сыщика, Шерлока Холмса. Разумеется, за какие - то несколько часов он разузнал о нём практически всё. И втянул сыщика в свою безумную игру. Драйв. Вот за чем он гнался. Он никогда не мог сидеть на месте. - Ну и скука. Согласись. Такая..хроническая. Я день за днём наблюдал за его одержимостью этой игрой с Шерлоком Холмсом. Мне этот человек пришёлся не по нраву. Но Джеймс, кажется, увидел в нём частичку себя. Такого же гения, такого же безумца, живущего ради дозы адреналина. Я знал, что однажды эта игра придёт к своему логическому завершению. Он не позволил мне себя спасти. Сказал, что я должен его отпустить. Он видел мои эмоции, даже когда я отчаянно пытался их скрывать. Он видел меня насквозь и знал, что он для меня значит. Имело ли это для него значение? Я никогда не узнаю. После смерти Джеймса во мне что-то сломалось. Меня снова тянет на дно. И мне кажется, что я больше не выдержу. 2 года прошло, а я всё жду, что входная дверь откроется, и я увижу его на пороге. Бледное лицо криминального гения, и его губы, застывшие в кривой ухмылке. При параде, как всегда в идеально выглаженном костюме от «Westwood». С безумным взглядом тёмных глаз. И мягким бархатным голосом. «Привет, Моран.» «Прощай, Моран.»