Поцелуй

Каждое утро ты просыпаешься в вашей постели один. Каждое утро на кухне тебя ожидает ароматный кофе и чудесный завтрак и каждое утро ты выкидываешь все это нахрен, потому что тебе надоела эта забота. Ты уже ни в чем не уверен. Ты не знаешь почему ты до сих пор терпишь его, почему ты так любишь его и так ненавидишь. А он все так же приходит спустя час после того как ты проснулся, а ты все так же сидишь на кухне и давишься горелой яичницей. Ты не знаешь куда он уходит и зачем и ты просто не хочешь знать. И ты все так же угрюмо поедаешь собственноручно приготовленное нечто(назвать это едой просто язык не поворачивается. Соллукс всегда готовил лучше тебя), когда он заходит. И он уже не спрашивает про блины, аккуратно расположившиеся в пакете для мусора и про пятна от кофе в раковине. Ты однажды спросил его почему он до сих пор любит тебя, а в ответ он спросил почему ты до сих пор его ненавидишь. Тогда ты сказал, что это потому, что он ведет себя как придурок и тебе это показалось совершенно очевидным, а он ответил, что любит тебя потому, что ты ведешь себя как придурок и посмотрел на тебя так, будто это было совершенно очевидно. Потом он как обычно налетает на тебя с этими глупыми объятиями и первое время ты пытаешься его оттолкнуть или вывернуться из кольца рук, но потом сдаешься и утыкаешься носом ему в шею. Он пахнет цветами и своим гелем для душа с запахом каких-то там тропических фруктов. Ты не знаешь чем ты пахнешь, но он как-то говорил, что морской солью и мятой. А затем он, как и всегда, целует тебя. В макушку, висок, щеку. Накрывает твои губы своими и ты растворяешься. У ваших поцелуев вкус меда и солнца. И, немного, черники. И, наверное, ради этого стоит его терпеть.