После

Иногда мне кажется, что небо уже упало на землю. Это случилось не вчера и даже не позавчера. Эта мечта всех алхимиков сбывалась и сбывалась годов так с тридцатых благословенного двадцатого века по западному летосчислению, однако путь к этому начался ещё раньше, едва ли не в Ренессанс. Свои первые ядовитые плоды искание истины дало в руках женщины (опять – женщины!), нашедшей льющийся из недр свет. Странные пути привели мужчин с высокими белыми лбами в мире между «Не будь» и «Не будь», между войной и войной к ключу, позволившему открыть силу древних звёзд, спрятанную в повседневных вещах, повседневных делах и повседневных телах. Так странно: чтобы «быть» людям, умирали звёзды – тогда, когда не было ещё ни Земли, ни Луны, ни Солнца. Так странно: звёзды при этом умирали просто так, потому что это их жизнь и их путь, совсем не имея в виду людей. Так странно: быть просто по-следствием. Как всегда, всё самое интересное начинается с по-следствий, с неимения в виду. И наша история – это тоже последствие. Но это закатные пути; рассветные же привели к цели чуть раньше. Правда, всё там же, на западном полуострове. И сыграли едва ли не большую роль в том, что мы видим сегодня. Трансмутация в золото с одной стороны и пилюля бессмертия с другой. Как умеем, так и реализуем, верно? Странно быть только по-следствием, неправда ли? Как бы то ни было, небо упало – дважды как минимум, и теперь те, кто выжил, ходят по нему босиком, попирая подушечками лап, копытами или чем там придётся. А ему хорошо – оно слишком устало быть щитом между маленькими людьми и большим безжизненным космосом; до границ хаоса бессмысленно далеко, и ещё дальше от того, что за прозрачной голубой плёнкой лежит холодная упорядоченная чернота. Там всё ещё умирают звёзды. Просто так умирают, как и всегда. Что б им сталось-то?