XI
27 апреля 2019 г., 20:49
Надеюсь я однажды стать смиренней,
Сорвать с души тщеславия покров.
Как перед смертью, в крик стихотворений
Живую душу обратить готов.
Завял подснежник неуместный, ранний,
Покрытый инеем, застывший льдом,
Как символ неизбежности страданий
На поле обмороженном, пустом.
Летели дни пусты и безымянны,
Обмануты вернувшейся зимой,
Белеют снегом скорбные поляны,
Чернеет лес безрадостный, немой.
Мечты угасли и окаменели,
Уснули в ожидании весны.
Раскачивает резкий ветер ели,
Они на тихий стон обречены.
Хочу писать, но не имею права
Навязывать косноязычный слог
Читателю. Поэзия лукава,
Её законов я постичь не смог.
Но тороплюсь сказать, не зная срока,
Дарованного роком, и слова
Стремятся вырваться: «Судьба жестока!
Погибла правда! Истина мертва!»
Безликий голос, призрачный и тихий —
Мои попытки правду донести.
Напевность строк, расплывчатый перихий,
Блуждание без цели и пути.
Теряю разум, покидает сила,
Сознание сминается в сумбур.
Сомнений горьких вера не простила,
Дрожу ошеломленный, зол, понур.
Над грязевыми плешами проталин
Заплакал, не продвинувшись вперед.
Бесцельностью скитаний опечален.
Когда настанет умирать черед?
