XXvI
1 сентября 2020 г., 18:38
Проснулись мы безликими, потёртыми,
Истлевшими снаружи, и внутри.
Портреты обратились натюрмортами,
Ведь не откроешь на холсте двери.
Написан мир едва ли кистью гения.
Несовершенен он, безлик, нелеп.
Возможно, никогда капель весенняя
Не окропит покрытый льдами склеп.
Душа искусством только лишь обманется,
Но не откроет света смысла в нём.
Поэзия — безжизненная странница,
И лишь молитва полнится огнём.
Однажды настроение осеннее
В унылый плач и стон перерастёт.
Отчаянье лишает воскресения:
Уныние — греха тяжёлый гнёт.
Но как спастись, когда душа лишь мечется,
Когда немеет пустота в груди?
Поэзия — не лучшая советчица,
Когда безмолвность смерти впереди.
Занесена невидимая палица:
Она всегда неведомо грозит.
А потому моя душа печалится
Под весом неживых могильных плит.
