Зарисовки

« Я снова пишу тебе, уже не надеясь на ответ… Скорее просто по привычке макаю перо в чернила и вывожу неровным почерком то, что давно заучил наизусть. Знаешь, рука уже почти не дрожит. Я смог перебороть себя, стал сильным, достойным тебя. Вот только, чем ты мне отплатил?! Да, это было чертовски эффектно, Джим, как ты и любил. Остается лишь разразиться бурными аплодисментами, стоя, с почтением, восхваляя гениальный ум. Гениальный мозг, который ты так бездарно оставил там на крыше Бартса растекаться на асфальте. Надеюсь ты доволен? Все, чем ты так гордился, ты бросил к ногам своего врага. Знаешь, я оценил твой жест доверия. Мой пистолет, Мориарти, это был МОЙ. ЧЕРТОВ. ПИСТОЛЕТ! Я не хочу верить, что ты мертв…ты слишком умен, чтобы так бездумно прервать свою жизнь. И все ради чего? Скажи мне, Джимми, ты любил его? Настолько, что эти мерзкие эмоции, подобно паутине, цепко запеленали твой разум, мешая принимать правильные решения? Достаточно для того, чтобы бросить все, что мы годами пытались воссоздать?! А ты подумал, каково будет тем, кого ты оставил здесь после себя? Конечно же не думал, ты же хренов эгоист! А я между прочим т…а я между прочим твой друг! Мог бы и задуматься на досуге… Но все твои мысли были заняты Игрой. А я был слишком слеп, чтобы вовремя догадаться о твоих планах и помешать, прости меня, Джим. Я должен был! Но не смог… Если бы ты выжил, то непременно бы наказал меня за непрофессионализм. Вот только, поверь, никакие пытки не сравнятся с этим всепоглощающим одиночеством, в которое ты меня погрузил, когда решился на последний шаг. И еще, Джимми, ты все же ошибся… Смерть — это не сексуально. Смерть — это смерть…»