Бумага

Пальцы привычно снимают края бумажного листа. Порезы на коже не дают взять в руки что-либо без боли… Первый самолёт. Боль… Её слишком много в этом мире. Слишком много на одного человека. Если измерять боль словами, то на каждого человека Земли приходится по три слона. А на меня, наверное, все десять… А я никого не виню, просто не за что. Или я просто боюсь винить. Боюсь осуждения. Самолёт улетает в окно. Второй самолёт. Страх… Бояться нечего. Совершенно нечего кроме себя самого. У каждого в душе есть тот, кого боятся. Тёмная сторона. Страшная подноготная. Вся мерзость моей души, к которой я испытываю отвращение… Самолёт улетает в окно. Третий самолёт. Отвращение Зачем кого-то любить? Все люди- жалки и ничтожны. Они как муравьи, бегают по своим ничего не значащим делам. Стирая в памяти прошлые встречи и переживания. Но я не такой. Я всё помню. Моя память, как губка, впитывает как плохое, так и хорошее. Больше, конечно, плохое. Самолёт улетает в окно. Бледные дрожащие руки. Сквозняк из открытого настежь окна шевелит легкие, как пух, занавески. Самолеты не застряли в ветках деревьев, не упали на грязный асфальт. Они улетели. Далеко. Каждый, неся свою историю. Каждый, забирая свои переживания. И я улечу вместе с ними. Навсегда. Надеюсь, они меня просят. Не совсем самолёт улетает в окно.