Ваша жизнь вам не принадлежит.

      Ветер такой холодный.       Вечер.       Небо слишком красивое, что от заката невозможно оторвать глаз. Хочется, чтобы этот момент длился бесконечно. Небо постепенно окрашивается в розовый цвет, потом в сиреневый, потом в красный, а потом солнце тонет в этом пронзительно прекрасном зареве.       Вот солнце окончательно скрывается, и ветер становится еще сильней.       Ее волосы мешают смотреть ей на закат, ветер трепет их и бросает ей в лицо, они режут глаза. Она не может убрать их от лица руками. Ее руки заняты тем, что крепко держатся за холодную металлическую перекладину моста.       Это правда, что сначала больно, а потом ничего нет? - думает она. - Ты делаешь шаг и падаешь. Пока летишь, испытываешь только страх перед ударом. Жизнь не пролетает перед глазами, ты не начинаешь сомневаться, ты уже сделал шаг и ты летишь. И только в самый последний момент, ты спрашиваешь себя "зачем"?       Нет.       Спрашивают другие. Знакомые и незнакомые тебе люди. Они испытывают шок и совершенно не понимают почему ты это сделал. Они ищут логические причины твоего поступка. Они плачут. Не все. Плачут только те, кто действительно потеряли тебя. Для кого ты был частью их жизни. Не важно насколько ты составлял большую часть их жизни. Плачут те, для кого ты был дорог. Даже если с тобой можно было перекинуться парой строк в соц.сети или просто сказать "привет".       Никто не будет знать настоящей причины. Никто и никогда об этом не узнает. Они могут гадать сколько угодно, но это будет твоей тайной. Твоей крохотной короткой историей, которая никогда не будет рассказана. Самым близким ты навсегда оставишь глубокий и болезненный шрам в душе. Он всегда будет болеть, пусть даже с каждым годом эта боль будет притупляться. - Но самое паршивое знаешь что? - прозвучал голос позади. - Что? - равнодушно спросила она. - Ты ничего этим не изменишь. Ты просто перестанешь существовать. Твое изуродованное тело окажется на холодном столе. Его будут изучать. А солнце все так же будет вставать и садиться за горизонт. Ветер будет дуть. Люди будут дальше жить. Города будут разрушаться и строиться. Мир даже не заметит, что тебя не стало. Время не остановится. - Зачем ты это говоришь? - Это порядок вещей.       Высокий мужчина подошел и расслабленно облокотился о перила моста. Он смотрел на темнеющее небо и молчал.       Ее руки онемели, они замерзли. Ноги болезненно свело, и хотелось все это закончить. - Не разжимай пальцы, - спокойно сказал мужчина в длинном сером пальто. - Я хочу этого! Убирайся, черт бы тебя побрал! Кто ты такой вообще? - она охрипла. Холодный ветер моментально пронзил ее горло ледяными иглами. - Просто прохожий, - пожал плечами мужчина. - Просто совет того, кто был за той чертой. - Что ты несёшь... Убирайся!!!       Незнакомец достал из кармана квадратный пластырь телесного цвета и наклеил себе на руку. - Курить хочется, нет сил, - грустно заметил он. - Но я обещал, что не буду этого делать.       Она удивленно посмотрела на него. Что этот придурок вообще делает? Почему он тут стоит и мешает ей? - Чего ты ждешь? - спросил он. - Я? - от возмущения у нее перехватило дыхание. - Я собираюсь прыгать, идиот! - Это я понял. Вот и спрашиваю, чего ты ждешь? Толкать я тебя не буду. Мне это не интересно. А если совсем честно, я замерз и мне это уже наскучило. Я не хочу тебя спасать. Мне вообще плевать на тебя. Не люблю глупых и бесполезных людей. Мне плевать, какие проблемы тебя привели сюда, мне плевать, какая трагедия тебя толкает на этот бессмысленный шаг. Я пришел посмотреть на закат и теперь мне не на что смотреть. Солнце уже село, а ты все также стоишь на этом мосту и чего-то ждешь. - Тогда убирайся! - Мне нужно потом указать полиции где твое тело, а затем я с удовольствием приму участие в работе экспертов... - Ты совсем больной? - вспылила она. - Разве? - мужчина поднял бровь. - Я стою по эту сторону моста.       Мужчина надел перчатки на руки и отошел от перил. - Оставь только кулон. - Что? - девушка чуть не расслабила пальцы и не упала в этот момент. - Твоя тетя сказала, что ты очень любишь этот кулон. Хочу отдать кулон ей. Будет очень эффектно положить его на твое тело, когда все будут рыдать. Ну или просто оставить на память. - Откуда Вы узнали о моей тете? - ее голос звучал глухо и совсем охрип. - Это уже не важно. Просто сделай то, зачем пришла. Ты ведь знаешь зачем ты пришла сюда?       Девушка молчала. Она уже не чувствовала своих пальцев, она так устала. Так устала. Пальцы разжались сами собой. Ее тело сначала было словно в невесомости, но земное притяжение никто не отменял. Она начала падать. Ей казалось, что все происходит так медленно.       Но все так быстро закончилось.        Она не заметила, как ей вышибло дух, и она умерла.       Мужчина даже не подошел к краю моста, чтоб посмотреть в темную воду. Он поднял воротник пальто и ушел. Было слишком холодно, чтобы оставаться здесь и дальше.       Сирены скорой помощи, мигалки полиции. Все в сборе. Журналисты и просто зеваки. Иногда чтобы получить всеобщее внимание, нужно спрыгнуть с моста.       Ничего.       Все ложь.       Тебе не становится легче.       Это бесконечно больно. Не тело болит. Болит то, что от тебя остается. Сгусток энергии. Душа.       Зачем?       Этот вопрос повисает в воздухе, как тяжелый камень, который готов рухнуть на голову и расплющить тебя.       Ничего не изменить.       Этот ублюдок с никотиновым пластырем был прав. Ничего не изменить этим. - Я часто бываю прав. Некоторых это даже пугает.       Его голос так близко. Почему она его слышит? Ее больше не должно быть. Но она его слышит. Так больно. "Уходи", - хочет сказать она, но ее губы крепко сжаты. - Зря ты не отдала мне кулон. Он потерялся.       "Убирайся! Убирайся! Она не должна его слушать. Ее нет!" - Жаль, что таких, как ты, не наказать сильнее, чем они сами себя наказывают.       Теперь она знает, что не умерла. Это ее тело так болит, эта боль сводит ее с ума. Она смотрит перед собой на белый гладкий потолок. Она все это время смотрела на потолок, и только сейчас к ней приходит сознание. Ее глаза не моргали и стали сухими. Теперь они красные и страшно болят. Все тело сковано. Но она продолжает слышать голос. - Мне всегда интересно смотреть на таких, как ты. Вы такие жалкие в своем эгоизме. В своей уверенности, что у вас нет другого выхода. И столько причин придумывается. Меня никто не любит, меня никто не ценит, я не нужен, я так несчастен, я так устал, так будет лучше для всех. Мне совершенно все равно, что выберешь ты. - Что... со .... мной, - едва слышно прохрипела она. - Могу сказать совершенно точно, ты не умерла. Ты инвалид, ты пациент и ты все еще жива. - Почему? - прошептала надломленным голосом она. - Зачем? Вот правильный вопрос.       Мужчина встал со стула, на котором сидел возле больничной кровати, и наклонился над искалеченной девушкой. - Зачем... Вы... пришли? Я... хотела уйти из жизни. Я должна была...       Девушка с мучительной болью заставила свои глаза закрыться и снова открыться. Кажется, каждое ее крохотное движение причиняет ей нестерпимую боль. - Лишить себя жизни — неверное выражение. Не себя, а кого-то. Жалеть о ней будете не вы. Ваша смерть, это всегда испытание для других. Твои родственники искали тебя несколько дней. Бесконечно долгие дни и ночи в страхе за твою жизнь. Бесконечно долгие дни и ночи отчаянья и вины за то, что тебя не спасли. Твоя жизнь тебе не принадлежит. Ты не имела права покушаться на неё. - Почему Вы меня не остановили? - Каждый должен пройти свой путь до конца. Переступая черту, ты должен понимать, что пути назад может и не быть. Когда ты окрепнешь, каждый шаг для тебя будет подобен награде. А ведь до этого ты сделала с такой легкостью шаг к этим страданиям, - мужчина подошел к двери и улыбнулся. - И разве я не останавливал тебя? Он открыл дверь и спокойно сказал: - Это обман, это ложь или режущая сердце правда? Почему мы совершаем добрые поступки? Мы словно по крупице собираем себя. Мы спасаем свою же душу. Я хочу, чтобы ты совершила добрый поступок. Неважно какой. И у тебя больше появится причин не совершать глупости. - мужчина хмыкнул и улыбнулся. - А я уже свой добрый поступок совершил.