"In The House Of Flies"

Идиот, тупица, ублюдок, - стонал мужчина, кусая собственную ладонь. Другой рукой он яростно двигал по члену. Его лицо было влажное от пота и слёз. Слёз? Откуда слёзы? Чувства смешались. От злости и бессилия мужчина запустил прокушенную руку в волосы. На лбу кровь смешалась с потом. Вверх. Вниз. Вверх. Резко, почти до боли. Вверх. Ещё сильней. Да, вот так. Не останавливаться, иначе будет только хуже. Иначе всё то, что так тщательно скрывается от других в конце концов уничтожит тебя изнутри. Ещё. Да. Вверх. Вниз. Ещё чуть-чуть. Рука сжимается сильней, мышцы напрягаются, спина выгибается невероятной дугой. Да-а-а. Вот так. Забыться. Ещё пару движений рукой по влажному от спермы члену и всё. Все мокрое и липкое от его собственного семени: живот, руки, простыни. Прокушенная рука кровоточит. Нужно смыть с себя это все. Нужно встать. Нет, не сейчас. Не сейчас. Он услышит. Он не должен слышать. Только не это. Но все же через пару минут мужчина встает, собирает испорченное постельное белье и как можно тише идёт в ванную комнату. Нет, не могу. Не могу так больше. Почему я? Почему всегда именно я? Неважно. Уже ничего не важно! О Господи, как хреново. Мне нужно выпить. В одном из кухонных шкафов он находит бутылку виски, не тронутую многочисленными экспериментами детектива. Глоток. Ещё глоток. Горло обжигает, но оно и к лучшему. Да, уже лучше. Черт, давно я не напивался! Да ещё из-за кого! Из-за мужчины! Подумать только! Да пошло оно все! Мне нужно больше алкоголя. Не хочу думать, не хочу помнить. ... Его сосед находит его спящим лицом на кухонном столе. Деваться некуда - нужно дотащить это пьяное тело до кровати. Дьявол, ну и тяжёлый же он! Вот так! Вот твоя постель. Тсс! Спи! Тебе нужно спать! Пьяный мужчина что-то бормочет в забытьи, но его сосед не может разобрать ни слова. Это не важно. Не сейчас. Утром все будет по-старому. Нихрена не будет по-старому! Никогда и ни за что! Между ними уже слишком много лжи, обвинений и обид. И когда все пошло адским псам под хвост? Когда? Никто из них не может ответить на этот вопрос. Они больше не друзья, не коллеги. Просто соседи, но и это не будет продолжаться долго - один из них обязательно съедет, а может оба. Оба оставят Бейкер-стрит, потому что совершили слишком много глупостей. Один так и не смог решиться, а второй не хотел слышать и видеть. В этой ситуации виноваты оба и не виноват никто. Просто так случилось. Раннее утро? Поздний вечер? Сколько я проспал? Где мой телефон? Черт, моя голова. Где он? Он уже ушёл? Нет, он не мог со мной так поступить! Нет, не мог! Он тут! Сейчас я выйду, а он будет в гостиной, на диване. Но ни в гостиной, ни на кухне никого не было. Квартира погрузилась в тишину, нарушаемую лишь громким ходом часов и звуков, доносившихся с улицы. Там, за окном, кипела жизнь: люди продолжали жить, дышать и радоваться. Идиот! Тупица! Ублюдок! Как ты мог? Мужчина упал на колени перед креслом соседа и уткнулся носом в обивку, которая все ещё хранила его запах. Нет! Идиот! Встань! Ты напоминаешь жалкую тряпку! Да, точно! Ты - тряпка! Жалкая, никому не нужная тряпка! Тобой пользуются и бросают! Ты - ничтожество, вот ты кто! Он колотил руками по креслу, но это не имело ровно никакого результата. Тогда мужчина встал и почти помчался в спальню Того-Кто-Ушёл. Да. Так будет лучше. Ни имени, ни воспоминаний. Черт, как же удалить эту информацию? Он стоял посреди комнаты своего бывшего соседа и тут все «дышало» им. Вот его подушка. Она пахнет его шампунем. Вот ботинки. Идеально вычищенные. Как всегда! Вот книга, которую он читал. Нет, нужно уйти отсюда. Уйти из этой жизни. Её больше нет. Ты сам все разрушил. Доволен? Ты доволен, я тебя спрашиваю? Я с тобой разговариваю, чудовище? Мужчина стоял и разговаривал со своим отражением в зеркале. Вдруг он не выдержал и с силой ударил в него. Зеркальное крошево осыпало пол ванной. Кровь. Больно. Физическая боль всегда перебивает психологическую. Изрезанные руки кровоточат. Мужчина включает душ. Горячий, почти кипяток. Пар быстро окутывает небольшое помещение, остатки стекла в раме быстро запотевают. Сил практически нет. Он садится на пол душевой, под самый напор. Вода смывает кровь. Вода смывает боль. Смывает воспоминания. Рука кровоточит. Он вновь берет свой член в кулак и парой резких движений приводит его в готовность. Кончает он так же быстро. Он почти не дышит. Кровь с руки стекает на липкий от спермы член. Вода все смоет. Смоет сперму и кровь. Смоет Его и воспоминания о Нем. Мужчина не знает сколько он уже сидит так. Полчаса? Час? Сутки? Ему не важно. Вода постепенно остывает. Напор слабеет. Ему приходится подняться и ввернуть краны. Он достает аптечку и перевязывает свою руку, а затем подходит к раковине, в которой до сих пор валяются осколки зеркала, берет один крупный и смотрит на своё искажённое отражение. -Надеюсь, ты теперь доволен, мистер Шерлок Холмс? Кидает осколок на пол и молча уходит.