Царапины

Сильнее не получается. То ли страшно, то ли от канцелярского ножика большего не добьешься. Как итог - просто царапины, медленно наполняющиеся кровью. Даже боли нет. Воспаленный мозг это не удовлетворяет, посему он требует еще, еще и еще. Уже почти вся рука исполосана тонкими красными полосками, а этого мало. В раздражении откидываю нож и ложусь на кровати, закрывая глаза. Сдохнуть хочется. На пробу еще раз веду со всей силы лезвием, но ни-че-го. Все такая же глупая полосочка. Представляю, как беру настоящий нож и веду по своему горлу. Медленно, с безумным удовлетворением смакуя каждый кусочек боли, захлебываясь в крови. Было бы замечательно. Да только кто мне это позволит. Если открою глаза, то увижу белый потолок, покрытый мелкими трещинками. Если взгляну в зеркало, то увижу черную вязь букв, складывающихся в два слова, от которых тянет выблевать внутренности. Виктор Никифоров. Действительно выворачивает, благо, что хоть не на ковер.