Nothing Without You

Алекс одиноко сидел за столиком в маленьком безлюдном кафе на углу улицы и безучастно разглядывал прохожих через затемнённое стекло. На улице было пасмурно и холодно. Дождя не было, лишь пронизывающий ветер изредка налетал порывами, перегоняя по бульвару бог весть откуда взявшиеся здесь сухие прошлогодние листья и случайно выхваченную из мусорного контейнера обёртку от шоколада. Прохожие шли быстро, то и дело поёживаясь, крепче кутаясь в свою одежду и на ходу поднимая воротники. Алекс смотрел на них отстранённо, словно их от него отделяла не стеклянная стена заведения, а несколько сотен миль. И на ум ему почему-то пришла строчка из песни: «Если ты когда-нибудь отправишься в Сан-Франциско, будь готов встретить там много милых людей...»* Брехня всё это. Люди повсюду одинаковые: что на побережье Калифорнии, что тут, на севере Нью-Йорка. Прошло много времени с тех пор как Алекс был здесь последний раз и, можно сказать, что в его жизни так ничего и не изменилось. Почти... Он мелко вздрогнул, когда за его спиной раздался до боли знакомый мелодичный звук. Обернувшись, Алекс увидел семилетнюю девочку, играющую на детском металлофоне, которая сидела за соседним столом вместе с родителями. Официантка принесла им мороженое в высоких металлических креманках, и пока она аккуратно составляла его с подноса, Алекс пристально смотрел на игрушку в руках ребёнка, размышляя. Можно ли скучать по человеку, которого ты знал от силы пару недель? Человеку, который в первый же день вашего знакомства дважды ударил тебя по лицу? По тому, кто за твоей спиной выяснил твои имя и адрес, а затем припёрся к тебе домой, как самый настоящий сталкер, и убеждал стать с ним одной командой?.. Ответ очевиден. Нельзя. Нормальные люди скучают по своим близким: братьям, сестрам, отцам, мамам, бабушкам, дедушкам, мужьям, женам, собакам, кошкам, рыбкам... по черепахам, в конце концов. Но Алекс никогда не был нормальным. С детства он только и слышал о себе, какой он фрик, и об этом ему неустанно напоминали все вокруг, включая родственников, соседей, коллег и даже собственного брата. Уголки губ Алекса непроизвольно дрогнули и поползли вниз. Он сложил одну ладонь в другую и принялся тереть её пальцами. Дурацкая привычка ещё со школы, когда тебя отчитывают на глазах у всех. Доброликий монстр на чехле для гитары, стоящей в углу, смотрел на него грустными глазами. Алекса не заботило, что думают о нём другие. Он привык слышать о себе гадости ещё с тех пор, как ему исполнилось десять. В сущности, гадости — это единственное, что он слышал в свой адрес. «Ты офигенен, чувак! Твои песни просто улёт! Ты настоящий гений! Доморощенный талант!..» Алекс вздохнул. Джим был первым, кто сказал ему это. Первым, кому понравились его идиотские и суицидальные, по мнению остальных, песни. И это было приятно. Он чуть не сорвался с места и не отобрал у девчонки металлофон, чтобы закинуть его куда подальше, когда она снова принялась на нём играть. Чёрт возьми, об него целую вечность вытирали ноги окружающие, его семья до сих пор считает его неудачником, его только что бросила девушка, сбежав со всеми деньгами... А всё, о чём он может думать в этот момент — это о том, как он поссорился с Джимом. Интересно, где он сейчас? Нашёл ли бензин для своей заглохшей «старушки»? Смог ли добраться до дома? И кто теперь поможет ему перед сном надеть его дурацкую красную пижаму с черепами? Алекс усмехнулся. Больше всего на свете ему хотелось взять телефон, набрать номер и произнести в трубку всего одну короткую фразу. «...Извини.» Но вот несчастье: он не знал номера Джима. Они познакомились спонтанно, и у него совершенно не было времени его спросить. Глупый. — Сэр, будете ещё что-нибудь заказывать? Голос официантки внезапно вырвал его из унылых мыслей. — Ещё один стакан воды, пожалуйста, — несмело попросил Алекс и виновато улыбнулся в ответ на осуждающий взгляд. У него не было денег даже на то, чтобы оплатить приличный заказ. Если бы Джим был тут, он бы несомненно что-нибудь придумал. На худой конец, насочинял бы опять небылиц про двух, отставших от тура какой-нибудь распиаренной рок-группы, музыкантов на подхвате. Он это умеет. — А что, если это и есть наше призвание? — Ты, чёрт возьми, вообще о чём?! — Об этом. Мы ездим по штату, устраивая импровизированные концерты для случайной публики, зарабатывая скромную выручку на еду и бензин. И люди нас слушают! Впервые в жизни. Разве не именно это важно? Ты всё время пытаешься чего-то достичь, куда-то шагнуть... Но при этом мы уже делаем то, что нам нравится. То, о чём мечтали... Может, в этом и заключается наше счастье? — Мотаться по стране до конца жизни, не имея дома?? — А что в этом плохого? Мы путешествуем по другим городам, открываем новые горизонты. А главное — играем свою музыку, как того и хотели! Многие только ждут какого-то призрачного шанса, в то время как мы можем наслаждаться этим сейчас. — Ты хоть слышишь себя?! Я не собираюсь всю жизнь провести в дороге и быть бездомным! Если это и есть твоя конечная цель, то тебе с самого начала не следовало обращаться ко мне. Я пас. Алекс поднялся из-за стола, перекинул через плечо чехол с гитарой и вышел из кафе, не дожидаясь своего заказа. В голове всё ещё громко звенели последние слова Джима: «You are a little bitch...» Может быть, он прав. Возможно, Алекс всего лишь трус, а не робкий одиночка, мыслящий отлично от всех, каким считал его Джим. В любом случае, завтра он вернётся к брату, и вряд ли найдётся хоть что-то на свете, что заставит его поменять свой выбор...