***
Девушка не знала, где она была. Она даже не могла описать, какое время суток сейчас. Лишь однотонные джунгли окружали её липким и влажным воздухом. Она шла прямо, не отдавая себе об этом отчёта. Ноги просто вели её вперёд.Звуков не было, лишь редкие шелесты листов папоротника могли нарушить тишину забвения. Дорога продолжалась недолго. Она была плавной, но постоянно Ангелине внушалась одна мысль: у каждого эта дорога своя. Казалось, краем глаза она замечала на ней кости. Следы, которые вели куда-то в бок. Это были пережитки тех, кто так и не смог дойти, добраться до великого храма. Почему каждый считает, что храм должен быть для религии? Почему храм не может быть местом просвещения и уединения? Постижением и осознанием высшей цели? Девушка двигалась вперёд. Счёта времени не было, время суток не менялось. А дорога становилась всё тяжелее. Теперь это была не обычная тропинка, а настоящий подъём в неизвестную гору. Климат менялся. Девушку то обдувало ледяными ветрами, то бросало в жар. Но она не сворачивала. Упорно продолжала идти, минуя одно испытание за другим. Признайся она сама себе честно, то сразу осознала бы неприятную вещь: она несколько раз хотела сойти с пути. Поглядывала на срезы, думала, нужно ли ей это? Но было слишком поздно. Она уже успела привыкнуть. К труду, к препятствиям. Наконец к упоению, что доставляла каждая пройденная миля, каждая осиленная сложность. Это не зависимость. Это привычка. Теперь она не воюет с тропой. Теперь она наслаждается ею. Много времени прошло, много мыслей утекло за это время. И вот, на вершине, на отвесном склоне горы, она встретила его. — Ва..вау. — кое-как выдавила она из себя, поднимаясь по каменным, выточенным до гладкости ступенькам. Её взору открылось огромное произведение архитектурного искусства. Храм, что возвышался и доставал краем до облаков. Огромные колоны перед ним, а на самом входе — два безликих ангела. Они приглашали внутрь, каким-то образом смотря прямо в душу. У них нет глаз, но они не пугают. В изголовье, под самой верхушкой красовался символ храма: огромная книга, над которой возвышалось перо. Он казался таким знакомым и приятным… — Прошу, дитя, мы ждём тебя. Кто-то любезно позвал её. Но она же даже не видит тут никого живого, кто это мог вообще быть?! — Простите? — чуть громче постаралась сказать она, но ветер заглушил её слова, а ворота были открыты. «Ну, раз приглашают…» — Девушка пожала плечами и шагнула к Храму. Дорога пролетела быстро. Будто через пару шагов, она оказалась внутри и принялась рассматривать всё подряд. Тысячи дверей разнообразной гравировки, из-за которых доносились разные звуки. И главный камень посередине, на который проливался свет от прозрачного кусочка потолка наверху. Вообще, со стороны храм можно было сравнить с великим Храмом Афины из древней Греции. Пожалуй, размах только был чуть поменьше… — Приветствую, — послышался сзади шёпот, который заставил её вздрогнуть. — Кто вы? — пытаясь найти обладателя голоса, она оглядывалась по сторонам. — Мы зовём его «камень вдохновения». Красивый, правда? — Д-да, красивый. Но где я? Почему всё так знакомо? — Ты в храме. — голос казался родным и окутывал её. — В храме Фикрайтеров. — Нет… Это же сон, правда? Вы лишь отголоски моей фантазии, и я скоро проснусь, да? — Может быть, — кажется, говорящий с ней улыбнулся. — Но разве ради обычного пробуждения ты проделала этот длинный путь? Девушка задумалась. И вправду, сколько она шла? Сколько трудностей пришлось преодолеть? А голос продолжал: — Двадцать две тысячи, пятьсот шестьдесят четыре двери, а за каждой ещё сотни, тысячи! И каждая дверь — это своя история. Кто-то презирает нас, кто-то недолюбливает. И лишь потому, что мы не производим оригинальных творений… Они считают, что писать по готовому нельзя. Что это неправильно и не естественно. Пожалуй, именно поэтому мы не можем напрямую быть искусством… — Но так нельзя! — воскликнула девушка в ответ, зная, что её говор дойдёт до проповедника. — Вы — это наслаждение для сотен тысяч людей! Вы, вы… — Мы позволяем им реализовать себя. Мы позволяем им почувствовать то, что порой так важно. У нас нет великих и все равны в способностях. Любой читатель может стать автором, а любой автор может отдаться спокойному чтению. В этом вся прелесть Храма Фикбука. Мы делаем всё друг для друга. Мы все — огромная семья. Пара секунд хранилось молчание. Каждому нужно было осмыслить слова другого. — Прошу, дитя, следуй в сад. Поведя носиком и оглядевшись, девушка внезапно учуяла сладкий аромат. Это пахли тысячи цветов, переплетаясь запахами. Они гармонировали, доставляя истинное удовольствие тому, кто мог вдохнуть этот аромат. — Как тут красиво, — девушка проходила вперёд, углубляясь в терни сада. — Это… — Вдохновляет, — закончил за неё голос. — Для этого этот сад и был создан изначально… Но теперь у него есть ещё одна цель. Девушка шла дальше. Она зашла вглубь сада, где росли высокие деревья самых разных «сортов». — Даже сакура! — выдохнула она, прикрывая рот руками. И вправду, на самом краю скалы красовалось японское дерево, пуская свои лепестки с обрыва. — Завораживает… Но посмотри в ту сторону. — голос за спиной заставил отвлечься её от созерцания великого. Неподалёку стояли два фонтана. Они были не огромные, но чем-то отличались. Грация, блеск солнца в каплях воды, или красивые гравировки золотом: «Cor» на одном и «Favore» на другом. — Это латынь, — весьма быстро определила девушка. Ей приходилось работать с разными языками… — Ты права, дитя. Но знаешь ли, что означает каждый? — Нет, — она почесала затылок, подходя к ним. — По-моему на одном написано «популярность», а на другом… — Сердце, — вновь за неё завершил фразу голос. — Это главный выбор автора. Чего ты хочешь больше? — Радовать публику… — Или сердце? Пишешь ли ты для себя, позволяя это увидеть миру, или стараешься специально для людей, гонясь за аудиторией? Что согревает твоё сердце? Популярность, или самореализация? Из какого фонтана ты предпочтёшь испить, дитя?.. Выбор может быть только один. Слуга сердца и души, или публики и народа? И девушка задумалась. Торопиться было бессмысленно. Слишком длинный был проделан путь, чтобы принимать необдуманный выбор. — Время идёт. Ты можешь решать, пока не упадёт последний листок с сакуры на обрыве. Голос оборвался и стих, оставляя девушку в звенящем одиночестве…***
— И что? Что ты выбрала?! Голос молодого парня заставил встрепенуться всех слушателей. Они так редко слышали его, что даже не совсем поняли, откуда был задан вопрос. Натаниэль, молодой художник и писатель, он был тихим и постоянно молчал, о чём-то мечтая. Красно-рыжие волосы, которые обычно так мило лежали, закрывая один глаз, сейчас были растрёпаны, а глаза быстро перемещались по телу Ангелины, изучая рассказчицу. — Секрет в том, — в унисон с её голосом прозвенел звонок, заставляя всех подростков встать со своих мест и заметаться по классу, в спешке покидая кабинет. — Что голос, дающий выбор, принадлежал именно мне. Звук звонка и восторженный голос ребят навсегда скрыли правду этого сна, оставляя каждого со своими мыслями.