Проклятие.

Чёрной рекой по венам играет, вьётся, Страшно болит, местами сжигает кожу. Свет от дрожащих свечей заменяет солнце, Плащ защищает стальной чередой застёжек. Зеркало дышит морозом, мелькают тени, А отражение плачет: "Что ты наделал?" Жизнь разменял на дурман колдовских видений Лишь из желания всем показаться смелым. Лишь из желания птицей лететь по ветру. Ветер смеётся, бережно треплет косы, Путает пряди, так осторожно, нежно Сушит порой горячие злые слёзы. Лёгким движением ты зажигаешь свечи. Златом сверкают кольца на тонких пальцах. Многие верят, будто словами лечишь. Ты усмехаешься: "Путник, войди. Останься." Путник словам не верит. Мерцают звёзды. Ворох гадальных карт создаёт сюжеты. Предупреждаешь, может быть, слишком поздно. Путник хохочет: "Бросьте свои советы!" Ты замолкаешь. Знаешь, однако, завтра С меткой стрелою явится гостю гибель. Он отмахнётся: "Глупости и неправда." Поле сражения пахнет вином и пылью. Поле сражения станет ему могилой. Он понимает, только, увы, не верит. Сотни твоих причин на губах застыли, Неумолимо скачет к рассвету время. Вот и рассвет. Яркий, кроваво-красный. Ты ненавидишь войны. Ещё - прощания. Он обернётся. Голосом громким, ясным Скажет: "Ещё увидимся. До свидания." Жмёшься к стене спиною, сползаешь на пол, Жмуришься, что есть мочи, и гонишь прочь Вихри видений. Дар обратился ядом. В силах твоих увидеть, но не помочь.