Рая нет.

— Рая нет. — Но, послушай… — Его просто нет, понимаешь? Ничего больше нет. — Порядком побитый мальчишка, нервно дернув рукава худи ближе к ладоням, с силой сжал пальцы, впиваясь ногтями в кожу. — Совсем ничего. Для меня — так точно. — Выдохнув судорожный вздох, парень закрыл ладонями неестественно бледное лицо, будто пряча его от собеседницы. — Еще ничего не ясно. Но ты должен понимать, что он сделал это только ради тебя. — Ради меня? МЕНЯ, Рея?! — Вспылив, пацан резко поднял горящий злостью взгляд, практически испепеляя им сестру. — Для меня?! Если бы он хоть на мгновение тогда задумался о том, каково будет мне, то не сунулся бы в… — Стил. Андреа. — Голос Директора, появившегося в коридоре, звучал тихо и предельно вкрадчиво. Что вызывало буйную стаю мурашек по коже. Непривычно. — Состояние Джонатана стабильное. Вакцина прижилась. У него очень хорошие показатели. Крепкий генофонд, ничего не скажешь. — Подойдя к подросткам ближе, мужчина коротко, натянуто улыбнулся и, положив руку на плечо пацана, аккуратно сжал пальцы. — Как Вы? Держитесь? — Частично. — Тихо выдохнув, Андреа провела бумажной салфеткой по нижнему веку, стирая полоску потекшей туши. Стил сидел молча, уткнувшись взглядом в белоснежный кафельный пол медицинского блока. Он поджимал губы, кусал их до крови, скалился. Выламывал пальцы, до ранок скреб их ногтями и нервно прятал ладони в рукава. Его нога отбивала неровный ритм подошвой старых кед по полу. Но он, черт подери, молчал, не поднимая взгляд на Хайда. — Стил. Я понимаю, тебе сейчас кажется, что… — Понимаете, значит? — Внезапно, дернувшись, пацан резко сбросил со своего плеча ладонь Директора, поднимая на него взгляд, полный вызова и ярости. — Вы же знали все заранее, верно? Знали, как оно все обернется? Знали, зачем они вообще сюда явились, и кто им нужен, так? Уверен, что, на каждый из вопросов, ответ — «да», Директор. Так что, давайте не будем здесь устраивать постановку, под названием, «мне так жаль вас, дети». — Стил, ты забываешься. — Все в порядке, Андреа. — Несмотря на тот поток злости, который на него сейчас вылил мальчишка, Хайд только мягко улыбнулся, все же — легко похлопав того по плечу. — Я понимаю, насколько вам сейчас тяжело и больно. И, если я могу чем-то… Но договорить Директор не успел. Ворота реанимационного отделения распахнулись, выпуская из холодной темноты коридора врача, в хирургическом халате. Переступив порог холла, мужчина, практически с ног до головы перепачканный кровью, поднял взгляд на присутствующих и… остановился. Он замер на несколько минут, будто бы не дыша, стеклянным, невидящим взглядом встречаясь с глазами цвета грозового неба. Замер, а, затем, отступил к стене, опираясь на нее спиной и прислоняясь затылком. В коридоре повисла гробовая тишина. Сердце пропустило несколько ударов, все же — с огромной силой ударяясь о грудную клетку, причиняя нестерпимую боль. Или, она была не физической? — Уолтер…? — Мальчишка не узнал собственный голос: севший и сорванный, он пропускал буквы в словах, съезжая на хрип. Но мужчина промолчал, только коротко, будто бы через огромное усилие, отрицательно покачав головой. Андрея выдохнула шумно, рефлекторно упираясь лицом в пиджак Директора. Губы Хайда дрогнули, ком встал в горле, не позволяя вздохнуть, но он промолчал, только хмурясь и мягко приобнимая тихо плачущую Рею за плечи. — Это шутка? Это ебаная шутка, Бейтман? — Неуверенно встав в места, Стил, на ватных ногах, совершенно не чувствуя под подошвой кафель, в пару шагов оказался перед хирургом, впиваясь взглядом в его глаза. — Какого хера, Уолтер? Я тебя спрашиваю, какого… — Феликс, мне… мне очень жаль. — Голос Уолтера сорвался, его глаза блеснули, а дыхание сбилось, выдавая тщательно подавляемую истерику. Он хотел, правда хотел, оправдаться, сказать, что не понимает, почему регенерация дала сбой на такой большой промежуток времени, почему активаторы не подействовали, почему ни один из препаратов не помог вернуть все, как было. Почему было так много изувеченных частей тела, почему руки так предательски сводило тремором, почему было так много крови, так мало времени и так много страха. Животного, всепоглощающего страха. Страха не успеть. — Мне плевать, что тебе жаль. Верни его. — Голос Стила сбился до угрожающего рычания, взгляд исподлобья прожигал врача насквозь, а цепкие пальцы сжали ворот перепачканного свежей кровью халата. — Феликс, я не… я не могу, прости. Всё кончено. — Нервно стянув с себя хирургическую маску, Уолтер шумно выдохнул, резко моргая и сбивая с глаз немые слезы. — Мне так жаль, малыш. — ВЕРНИ. ЕГО. МНЕ! — Осознание стальной балкой ударило под ребра, выбивая к чертям воздух из легких. Его вскрик был больше похож на хриплый, скулящий вопль умирающего зверя, загнанного в тупик. Не удержавшись на ногах, мальчишка пошатнулся, норовя свалится вниз, но Бейтман вовремя его поймал, аккуратно опускаясь вместе со Стилом на пол. Паническая атака накрыла пацана с головой, уводя от реальности: частое, сбившееся дыхание кружило голову, размывая грани здравого смысла. Сердце бешено колотилось где-то в горле, во рту — пересохло и, с очередным рваным вдохом, слезы бесконечным градом полились из воспаленных бессонницей глаз мальчишки. Он скулил, выл в голос задыхался в истерике, с силой сжимая онемевшими пальцами халат крестного, но тот крепко держал его в объятиях, не позволяя погрузиться в пучину беспроглядной Тьмы. Не в одиночестве, по-крайней мере. Немой вопрос застыл на искусанных губах Уолтера и, подняв уставший, опустошенный взгляд на Директора, мужчина с надеждой заглянул в его глаза. И Хайд кивнул. Возвращая Бейтману хотя бы один смысл жить. — Рая нет. — Хмуро ухмыльнувшись, Стил в последний раз окинул взглядом спальню, будто бы стараясь запомнить каждый уголок этой комнаты. Спальня отца. Их спальня. Одна лишь мысль, моментально путала сознание и выбивала из колеи. Прикрыв на пару мгновений глаза, Стил мысленно отсчитал до десяти, тихо, неспешно выдохнул и, подцепив с матраса, у своего бедра, баночку с таблетками, закинул пару синих пилюль в рот, не запивая. Привычный ритуал, за последние полгода. Ничего нового. Наконец, открыв глаза, парень поднялся с кровати, аккуратно разладил покрывало, на котором только что сидел, и подошел к комоду, на котором Андрея организовала что-то вроде «алтаря». Фотография, личные вещи, всегда горящая свеча. Это «место поклонения» раздражало Стила, но ради своих родных, он не убирал его. Им так легче. Значит, — пусть будет. — Если бы я верил, что ты сейчас в лучшем месте и слышишь меня, то сказал бы, что очень сильно люблю тебя. И всегда буду любить, папочка. Больше всего, что могло и может быть в моей жизни. — Поддавшись слабости, он коснулся дрогнувшими пальцами холодной поверхности стекла рамки, скользя подушечками по линии скул мужчины, изображенного на фотографии. В тот день, он сам фотографировал отца, на новенький объектив. В свой двадцатый день рождения. — Стил, Скайлер приехала. Ох, прости. Все хорошо? — Услышав голос сестры за спиной, Стил отдернул руку от фотографии, сжав похолодевшие пальцы в кулак. Тихо выдохнув, он быстро подхватил с комода цепочку и именной военный жетон, гравированный «Хант Р.Стокер», тут же поворачиваясь к сестре. — Милый? — Все в порядке, Рея. Спасибо. Я уже иду. — Натянуто, но, как можно искренней улыбнувшись, Стил подхватил с пола походный рюкзак, легко забрасывая его на плечи. Нужных вещей оказалось, как ни странно, очень мало. Как, оказывается, люди переоценивают важность хлама. — Ты можешь взять ее с собой, если хочешь. — Едва Стил переступил порог спальни, поравнявшись с девушкой, Андреа мягко погладила его по плечу, тепло улыбаясь. — Я же знаю, что ты хочешь. — Мне не нужна фотография, чтобы помнить, что у меня был отец. И каким он был. — Стараясь говорить, как можно спокойней, Стил удобней перехватил лямки рюкзака, отвечая сестре короткой улыбкой. Это все — лишнее. Он должен оставить все позади. Очиститься. Принять новый путь. — Спасибо за то, какая ты, Реа. Будь всегда такой. И заботься о них. Ты же знаешь, без тебя — легко пропасть. — Ты говоришь так, будто улетаешь на другую планету. Всего через семестр, в колледже будут каникулы, и мы снова увидимся. — Принимая непривычно теплые объятия от брата, Рея уткнулась лицом ему в шею, искренне стараясь не разрыдаться прямо здесь и сейчас. Они оба знали правду. Но только она — ее не могла принять. — Разумеется, сестрёнка. Разумеется.

***

— Создается впечатление, будто ты не сказал им. — Выруливая за ворота огражденной территории научно-исследовательского городка «Грейплейн», рыжеволосая девушка убрала одну руку с руля, подхватывая ей картонный стаканчик с кофе. Кинув косой, пытливый взгляд на Стила, что-то выискивающего в смартфоне, Скайлер раздосадованно вздохнула, качая головой. — Боже мой, ты им, правда, не сказал?! — Бога нет. Ну, по-крайней мере, того, которого ты имеешь ввиду. — Привычно отмахнувшись, парень сел удобней, сильней откидывая спинку сидения бардового кабриолета «Мустанг». Подаренного Уолтером. — Почему ты не взял отцовский «Хаммер»? Мне кажется, что… — Запах его одеколона оттуда никогда не выветрится. В таком салоне, я съеду в первый же попавшийся фьорд. Хотя, может быть, так было бы лучше. — Произнеся фразу одними губами, практически не выдыхая звуков, Стил горько хмыкнул, поднимая взгляд на Скайлер. — Тебе кажется. На «Хаммере» мы будем привлекать слишком много внимания. А так, сочтут максимум — за психов, повернутых на ретро-тачках. Да и Джону с Терри «Хаммер» больше подходит. Давай-ка, газ в пол, Скай. Нужно успеть в аэропорт. Нас ждет Луизиана. «На этот раз, я не подведу, пап. Я обещаю».