Рецепт счастья

      — Эй, ты!       Дело было вечером, в небольшом переулке. Я торопился попасть домой и потому решил срезать путь. Я поднял голову и обернулся.       — Да-да! У меня сегодня настроение хорошее. Хочешь узнать рецепт счастья?       — Извините, не интересует. — Я продолжил свой путь, чуть быстрее, чем раньше.       — Да нет, ты не понял, — догнал, идёт рядом. — Никаких таблеток, никакого алкоголя, никакой наркоты. Ты просто чувствуешь кайф. Сам по себе, без посторонней помощи.       — Ага. Я тороплюсь.       — Да подожди же ты! — схватил за плечо. Чёрт. — Я серьёзно. Это абсолютно безопасно, а если торопишься, то мне нужно пять минут — всего-то! Ты только послушай.       Что ж. Была не была.       — Ладно. Только быстрее.       Он улыбнулся, демонстрируя широкую щель между передними зубами.       — Отлично. Знаешь, ты не первый, кому я это рассказываю, так что если всё ещё боишься, я могу просто дать тебе телефон, ну, или там, адрес, или...       — Быстрее.       — Ладно, ладно. Короче — когда ты ложишься?       — Часов в десять-одиннадцать.       — Ляг позже. Дождись момента, когда тебе действительно захочется спать, и выходи на балкон. Нет балкона — открывай все окна. И дыши, вдыхай в себя ночь, и звёзды, и звуки, и всё такое прочее.       — Так?       — Так. После этого пусти мысли на самотёк. Не думай о чём-то конкретном, позволь себе скакать от воспоминания к воспоминанию, чтобы образы наслаивались один на другой. Через некоторое время ты почувствуешь, как они все сливаются в один, большой.       — Разве это не называется «спать»?       — Ты не понял. Фишка в том, что при этом ты как раз и не спишь. Ты видишь сон наяву и можешь делать в нём всё, что захочешь. А ещё через некоторое время он начнёт наслаиваться на реальность, и вот тогда — тогда-то ты и почувствуешь.       — Почувствую что?       — Я не знаю. Каждый раз это отличается. Думаю, можно описать, как смесь всех эмоций, что ты когда-либо чувствовал, и счастье-то там точно будет. Но в разной дозировке.       — И что дальше?       — Дальше ты сидишь и наслаждаешься. Через некоторое время тебя отпустит, и вот тогда можешь идти спать. Со стороны это всё выглядит странновато, так что лучше делать это в одиночестве.       — И всё?       — Всё. Наутро можешь чувствовать себя слегка выпавшим из реальности, но это ничего. Если захочешь повторить, будет даже легче. Со временем ты сможешь делать это даже без первых двух условий, когда захочешь.       — Ага. Спасибо.       — Тебе спасибо. Кайфуй, парень. Ну, — он пожал плечами, — пойду, пожалуй.       Интересно, сколько времени он уже «кайфовал», чтобы додуматься до такого? Хотя выглядит нормально. А, ладно, мало ли всяких странных по улицам в сумерках ходит. ***       Реальность пузырилась и вздувалась под натиском фантазий. Он заметил, что занавески были зелёными сильнее, чем обычно. «Зелёными-сильнее-чем-обычно» — кто так вообще думает? Зеленее. Вот так. Но потолок такой же зелёный, и всё вокруг зелёное. Откуда он это взял? Зелёная зелень зеленит зелёную зелень. Вот откуда. Интересно.       Он сидел на полу, полный ночи, с широко раскрытыми глазами, впяленными в стену. Так тоже не думают, но он подумал, что выглядит именно так. А кожа реальности лопнула, и так и не приснившиеся сны ворвались в неё бурным потоком. Он представил, нет, он видел этот поток, и все образы в нём вместе, и каждый по отдельности. Они шебуршались, орали, визжали, царапались и кусались, раздирая края раны, и ему вдруг стало больно, потому что он представил реальностью себя, висящего шкурой на стене, криком наружу. И ему стало весело, потому что сны тоже, все до единого, были им.       И такими зелёными.       А потом он почувствовал, что началось. Он подумал, что его сердце цвета кровавого салата сейчас выпрыгнет из груди, потому что ему было слишком хорошо. Он подумал, что ему всегда было немного хорошо, но сейчас-то ему хорошо за всё это время, и ох, кайф-то какой, а ведь тот парень не соврал! Завтра ему тоже было хорошо. И послезавтра, и потом тоже, постой-постой, разве завтра уже прошло? Когда?       Светает. Рано — лето. Ещё есть время.       Сны закрывают рассвет лапами и шкурой реальности — им. Он лёг, кажется, пол был слишком мягкий для пола, но это было приятно. Но не так приятно, как этот поразительный коктейль из тоски, скуки и раздражения, в сумме дававших вкус, запах и цвет счастья. Цвет счастья — зелёный. Камень счастья — изумруд. Ный город — иллюзия из стекла. Да, кажется, книга так и называлась. К чему это?       Опять мысленный слоёный пирог? Почему? Неужели всё идёт на спад?       Пускай, пускай, это тоже хорошо. Ему хорошо. Было. Есть. Будет завтра. ***       — Ух ты.       В сонной реальности наступило утро.