Психо

Что со мной не так? Я задавался этим вопросом всю свою жизнь, с самого раннего детства. И я понял, что разумно оценить ситуацию я не в праве. Наверное, никогда и не был. Другие звали меня дурачком. Доктор стучал пальцем по столу, в комнате стояло напряжение. Серые облупившиеся стены коморки главного врача, на стене висели часы, раздражающе тикающие. На стене висел календарь. 22 октября, 2009 года. Рядом с календарём стоял шкаф. Он был стар, и он весь был покрыт пылью. Я посмотрел на доктора, который продолжал стучать пальцем по столу. Неаккуратная щетина, выпирающий вперёд нос и голубые глаза. Он был одет в белый халат. Он бросил свой взор на мои бумаги. Тишина нарушилась. Доктор откашлялся. Он ещё раз глянул на мои бумаги и начал говорить: «Я изучил все ваши бумаги», — он показал на моё свидетельство о рождении, медицинский паспорт, страхование и отодвинул их в сторону. «И мы решили поставить вам диагноз…», — он на секунду замолчал. «И какой?», — я остановил его. «Диссоциативное расстройство личности, вы не способны находиться в современном обществе.» — он почесал затылок и сочувствующе посмотрел на меня. «Доктор, что теперь будет со мной?», — скорее стремясь узнать свой приговор, спросил я. Я прекрасно понимал, что сладко мне не придётся. Мой, в каком-то смысле, палач глянул на меня исподлобья и произнёс: «Вы будете направлены на лечение в психиатрическую больницу Mountain Hills. Там Вы отдохнёте от суетливой жизни и Вам помогут с вашей болезнью.», — он показал на дверь и сказал получить справку у главного врача и направиться в больницу. Зачем теперь жить было непонятно. Я понимал, что все психически больные Лос-Анджелеса окажутся со мной в одном ужасном здании. Социопаты, люди с раздвоением личности и это — самое малое. Мне хотелось рыдать. Лечь на диван и плакать, как маленькому. Все слухи об этой психбольнице ожили в моей голове: об убийце, пропаже людей, призраках, живущих в этом здании. Еле стоя на ногах, я пошёл к главному врачу. Я в нерешительности встал у двери. Позолоченный номер 209. Этот номер запомнится мне навсегда. Я отворил дверь кабинета. С этой двери, номера 209 и главного врача всё и началось. Врач, сидевший на обёрнутом в кожу старом стуле, произнёс: «Входите!» Я прошёл в помещение и уселся в мягкий стул. Комната главного врача отличалась от кабинета обычного психиатра. На стенах были красивые, почему-то успокаивающие меня, обои. Стол был скорее всего новый, на нём не было не единой царапины. Слева находилась дверь. Куда она вела понять я не смог. Напротив меня находилось окно, впускающее в комнату пучки света. На потолке находилась красивая люстра. Пол был покрыт качественным линолеумом. «Здравствуйте, по какому поводу Вы пришли?», — я показал ему бумагу со своим диагнозом и он незамедлительно написал мне справку, которая свидетельствует, что мне нужно лечение. Я, ничего не говоря, вышел из комнату, взяв в руки справку. Ад начинается… Я вышел из больницы и на оставшиеся деньги вызвал такси — билет в один конец. Мы ехали мимо множества зданий, домов разных жителей — их жизнь сложилась лучше, чем моя. А вот и здание театра. Лучшие представления в городе, актёры, играющие так правдиво, так искренне. В детстве я ходил на театральное представление, оно задело те фибры моей души, которые были спрятаны даже от меня. Само представление я не помню, что-то о чувствах, о любви, о готовности всегда помочь своей половинки. Тогда я принял это представление за реальность. Наша машина проехала мимо театра. А вот и центр города. Уже не те уютные коттеджи, не та дружелюбная зелень, а только каменные джунгли — вокруг были высокие небоскрёбы до самого неба. А вот и старая психиатрическая больница. Худшая в городе, о ней ходят разные слухи. Эх, а теперь и я в ней окажусь. Машина таксиста остановилась и он произнёс: «Ваша остановка.». Я открыл плотную дверь потрёпанной машины и предстал перед этим ужасным зданием. Даже стало немного не по себе. Атмосфера накалялась, я всей душой не хотел туда попасть. Переборов страх, я приблизился к дверям Mountain Hills. Снаружи всё было… Как бы сказать… Плоховато. В некоторых местах обгоревшие стены, стеклянные двери были настолько испачканы руками (видимо, руками пациентов), будто их не мыли около года. Множество окон открывали вид на город пациентам и сотрудникам. Осмотревшись, я медленно открыл дверь. Внутри всё было не так плохо. Были довольно приличные обои, каменная лестница, на которую был постелен ковёр, покрытый разными узорами. Меня встретил один из сотрудников и спросил надобность моего визита. Я показал ему справку и он проводил меня к доктору. «На лечение?», — даже не смотря на меня, подписывая какие-то бумаги, сказал доктор. «Да.», — я одобрительно кивнул головой. «Так, так…», — он почесал затылок, посмотрел на меня и сказал: «Поднимаешься по лестнице на четвёртый этаж, там есть 209 кабинет, там и устроишься.» Совпадение ли? И главный врач в 209 кабинете, и моя палата. Я вышел из кабинета и направился к лестнице. Тяжело наступая на твёрдый ковёр, я медленно шёл на четвёртый этаж. Что меня там ждёт? Обычные дурачки или страшные социопаты? В голове вертелись разные мысли, они все перемешались. Я поднялся наверх и увидел всех пациентов. Ну, здравствуйте, дорогие...