ID работы: 568914

Лестницы, лестницы, лестницы!

Джен
PG-13
Завершён
55
автор
GooD_EnougH бета
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
55 Нравится 12 Отзывы 4 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
«Лестницы, лестницы, лестницы!» - молит Боб у всех богов, которых может припомнить в такой напряжённый момент, и скрещивает пальцы обеих рук и даже ног, уже пару конов назад лишившихся даже носков, не то что ботинок. - Змеи!!! – орёт Патрик и самовольно двигает синюю фишку противника к едкой фиолетовой надписи «Game Over». - Ты снова про-иг-рал, - чеканит Патрик и ржёт, откидывая прядь наспор покрашенных в розовый волос назад – отросшие патлы лезут ему в глаза. Боб фыркает и наскоро прикидывает счёт. Результаты неутешительные. - Давай-давай, не жилься. Блондин не без сожаления кидает удавку галстука другу, и тот сразу же нацепляет его на себя. Обвитая вокруг вспотевшей патриковской шеи, свисающая на голую грудь атласная полоска буро-красной ткани смотрится нелепо и не к месту. Но в этом и весь Патрик. Смешной и нелепый, не блещущий ни особыми навыками, ни остротой ума, в его галстуке и замызганных гавайских шортах, привезённых с исторической родины в их захолустье. Патрик, выигрывающий у него в детскую игру «змейки-лесенки» раз двадцатый, наверно, под рваные звуки заезженной до дыр кассеты с Chili Peppers. Боб ругается, очень грязно, используя подслушанные когда-то у скряги-начальника забористые выражения. Патрик начинает вести себя как идиот, каким он и является: тычет в него сосискообразным пальцем с обгрызенным ногтём и воет, как сирена: - Ты говоришь нехорошие слова!!! В его голове неприкрытый ужас и благоговение перед неизбежной карой небес. Друзья дурачатся минут пять, носятся по дому с громкими обещаниями нажаловаться друг на друга за ругань неважно кому, к чертям сшибая игровую доску и случайно шуганув Гери, на что кот выгнул спину и зашипел. А потом, когда они вновь устраиваются на полу, Патрик, здоровски пародируя диктора экстренных новостей, говорит: - Отыгрываться будете, коллега? Издевается. Стопроцентно. Колонки вдруг давятся звуком, а это значит, что кому-то придётся встать, дойти до кухни и пнуть магнитофон, потому что перетащить аппарат в гостиную сразу они как-то не додумались. - Ща, погодь, - отмахивается Боб и уныло шлёпает по холодному полу. Ага, плёнку заело. Причём заело так, что можно теперь только выбросить. Парень без сожалений кидает кассету в мусорку и шарит по столу, не включая свет, пытаясь на ощупь найти замену. За давненько не мытым окном раскинулось куда хватает глаз тёмное безлунное, но очень красивое чистое небо. На улице очень тихо – шумный центр далеко-далеко от родного аппендикса Ракушечной улицы. Тем более, что в такую поздноту все всё равно спят. Завтра надо будет навестить в больнице Тентикалса – сосед хоть и угрюмый, к тому же пошлёт небось прямым текстом, но ведь одному в больнице чертовски скучно. А по мнению Патрика, так на земле нет хуже места, чем больничная палата, разве что риэлтерские конторы. Потом где-то на неделе приедет с какой-то там своей конференции горячая техасская красотка-учёная Сенди, и Боб в который раз пойдёт протирать у неё штаны, захватив с собой самый большой и вкусный ореховый торт из лучшей кондитерской города, вбухав в него всю свою мизерную зарплату - девушка любит сладкое. Нет, он и не надеется выбраться со дна френдзоны, но просто поболтать, посидеть, побездельничать, потягивая ароматный чай да украдкой разглядывая подтянутое загорелое тело в купальнике – тоже неплохо. А ведь ещё работа, вечная автошкола... Столько дел. Наконец-то кассета оказывает на законном месте, и кнопка «play» вжимается в корпус аппарата. Когда парень возвращается в комнату, придурок Патрик играет на воображаемой гитаре и не в такт поёт: My love affa-аir with everywhere Was innocent, why do you ca-а-аre?!.. У Патрика нет даже призрачного намёка на музыкальный слух, но на его лице написано лишь презрение к серой действительности. Что-то вроде: «Мне срать, я космос!» Впрочем, когда Боб садится по-турецки и пялится на вновь разложенную игровую доску, крашеный гаваец затыкается. - Ну? – выжидающе спрашивает он, гаденько ухмыляясь. - Сволочь ты, Стар... – выдыхает блондин. – Редкостная. И, собравшись с духом, ставит на кон гидродинамическую лопатку для гриля с пилоприбамбасами и турбоприводом.
По желанию автора, комментировать могут только зарегистрированные пользователи.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.