Ведьма и медведь.

У Фриды есть кое-что полезней неясных снов Аслауг — сила, пульсирующая в кончиках пальцев. Она не боится её использовать, не страшится гнева богов. Таких, как она, сжигают, и Фрида этого не скрывает. Говорит прямо, гордо вздернув подбородок. У неё в глазах отражаются свинцовые тучи. Фрида — это обещание шторма; призрачный, едва уловимый аромат дождя, который не предвещает опасности, затем — ураганом обрушивается на крыши домов, вырывает деревья с корнями. Ведьмы никому не служат. Лагерта права — ведьмам свойственно лгать. Но Бьёрн присматривается. Бьёрну непривычно. Интересно. Фрида другая, пропитанная западными легендами и вибрирующими напевами. — Ты нужен своей матери, — ведьма оправляет капюшон пальцами, стараясь уберечь глаза от мелких песчаных частичек. — А тебе? — Лодброк насмешливо щурится. Так похож на своего отца. До дрожи. Даже игривые нотки в голосе те же. Неудивительно, что у Лагерты так сердце болит за сына. — Я здесь не ради тебя. Веревка болезненно скрипит в руках воина — от силы или неуёмности, врожденной неусидчивости. Бьёрн так стремится завоевать весь мир. Кровь отца, кипящая в венах, зовет его за горизонт, осваивать новые земли, грабить их, ковать себе славу собственными руками. Бьёрн не пасует перед трудностями, он с удовольствием взваливает их себе на плечи, играется тяжестями. От таких, как Лодброк, хорошего не жди. Они сожрут тебя изнутри, выточат последнее живое, горячее, трепещущее. Фрида чувствует запах опасности, исходящий от кожи Бьёрна. — Что ж, не сомневаюсь, у тебя, ведьма, хватит сил защитить мать в моё отсутствие. Западная ведьма скользит взглядом по фигуре Ивара вдалеке. Складка залегает меж бровей. Она судорожно хватает Бьёрна за предплечье, сжимает пальцы так, что костяшки белеют. Бьёрн Лодброк далек от того, чтобы называться спасительным оплотом. Он — не тихая гавань, не надежная стена, а переменчивый ветер. Никогда не знаешь, пройдется этот ветер ласково по лицу или собьет тебя с ног. — Возвращайся. Только возвращайся, слышишь? Ты должен вернуться. Ты, только ты, истинный наследник Рагнара Лодброка. Будь живым, Бьёрн. Усмешка. Острая, режущая по живому. Бьёрн наклоняется вперед, обжигая дыханием щеку. Фрида прикрывает глаза. Разжимать затекшие пальцы больно, делать шаг назад сложно. — Что говорит твоя сила? Разве ты не видишь, вернусь ли я? — Я только ведьма — не богиня, — воздух царапает горло. — Люди сами вершат свою судьбу. Просто останься живым и вернись.