Сигарета

Сигарета... Хм, всего лишь бумага, табак да фильтр, а сколько эта мелочь может значить, сколько она может сделать. Меня привлекает не сама привычка к курению, а процесс. Вот ты аккуратно прикуриваешь, особенно на морозе, дрожащими руками, делаешь первую затяжку, не приносящую ничего, затем вторую, более глубокую. И вот по твоему замерзшему организму разливается горячий, горький дым, обжигая все на своем пути. После пары затяжек ощущаешь некую эйфорию, в голову тонкой нитью входят мысли, которые из-за холода покинули ее. Я начинаю думать о тебе. О том, чем ты сейчас занимаешься, ждешь ли ты меня или уже уснул. Я думаю о том, как ты сейчас выглядишь, о чем думаешь. Я представляю все в мельчайших подробностях: как я, затушив сигарету, зайду в подъезд многоэтажки, поднимусь на нужный этаж и позвоню в твою дверь, как ты сонный откроешь мне ее, разозлишься на мое опоздание, но все же впустишь, как мы проведем вечер с дорогим алкоголем, с откровенными беседами под его действием, как спокойный вечер выльется в бурную ночь с объятиями, поцелуями, жарким сексом, потом сон... А перед сном снова она- сигарета. О, черт. Моя подруга дотлела и обожгла пальцы, отведя тем самым от размышлений. Бросил на снег, затушил. Вот я захожу в подъезд, поднимаюсь на этаж, звоню в дверь. Пока жду понимаю, что я дико замерз и никакая сигарета не может согреть меня, но можешь ты. Ты открываешь дверь, о, да, как я и представлял, сонный, милый. Ругаешь меня, затем впускаешь. Как же ты предсказуем, Тилль.