Сон 8
21 июля 2018 г., 09:00
Я человек, уходящий утром.
Идущий по мерзлой земле
И ломающий на лужах лёд.
Я человек, может, чересчур одинокий,
А, может, живущий последний свой год.
Утро дарит надежду и веру.
Жестокое свойство, терзающее день за днём.
Мы смотрим в окно, забывая холеру,
Отравившую кровь вместе с дождём.
Он на грани яви и сна, когда звук ценнее любого предмета,
Ведь тот отгоняет кошмар прошедшего дня.
Нет ничего ценнее момента.
Ярких глаз и улыбки, а может молчания и тишины.
Вся наша жизнь — череда причуд и событий.
Первая капля дождя — предвестник грозы.
И какой силы бы ни была буря,
Солнце разгонит мрак и темноту.
Утро — спаситель. А может судья?
Не зря ведь все казни свершались так рано.
Подарить человеку надежду и веру грядущего дня,
А после рычаг и паденье, треск верёвки, натянутой как струна,
Спуск тетивы и остриё, входящее в сердце.
Они были грешны.
Они были людьми.
Они стали жертвой золотого рассвета.
Таких было много, их были тысячи.
Они слова знакомой истории,
Рассказанной на чужом языке.
Почему сейчас, в это утро,
Морозное, светлое и когда вокруг ни души,
Перед глазами — как-то мутно,
И очень пусто внутри?
Мне кажется, кто-то кричит «Крути!»,
И колесо жизни набирает ход.
Все тропинки вели к одному пути,
Но я сбилась, не сумев к нему дорогу найти.
Наверно, потому и брожу на рассвете,
Добровольно принимая отраву внутри.
Ничего нет хуже этой мерзкой надежды,
Заставляющей меня просыпаться в ночи.
20.03.18
