Пустота — абсолют

      Это невыносимо: просыпаться каждое утро и ощущать в горле ком, желание кричать, биться в истерике. Но вместо этого вставать с кровати, умываться и идти на осточертевшую работу улыбаться людям, а вечером возвращаться назад, в квартиру с мерно отстукивающими секунды часами. И больше ничего, пустота, абсолют. Просто потому, что больше в твоей жизни нет ничего и никого. Ты проходишь в комнату, снимаешь надоевшие за день платье, бюстгальтер и надеваешь мужскую клетчатую рубашку. И нет, это не рубашка мужа или на худой конец любовника, нет, эту рубашку купила ты сама, потому что в ней удобно: готовить, вкручивать лампочку, балансируя на табуретке, поставленной на стол, иначе просто не дотянуться до проклятого плафона, в ней удобно сидеть и смотреть очередной фильм со счастливым концом.       А после идти в душ, и, стоя под обжигающими струями воды, стискивать до боли кожу на плечах и до крови прокусывать губы, чтобы не взвыть в голос от ощущения всепоглощающего тебя одиночества. И, когда уже в тебе не остается ни боли, ни слез, ни жалости к себе, выходить и укутываться в полотенце, на ходу замечая в зеркале измученное лицо. А потом кровать, холодная и надоевшая, как и все вокруг, жёсткое постельное белье с едва уловимым запахом стирального порошка и тьма. Нет ни размышлений перед сном, ни снов — ты уже не мечтаешь и не надеешься, ты смирилась. Смирилась настолько, что ждешь нового утра с привычным комком в горле и навечно застрявшим в нём криком.