Потерявший цвет

Шумно выдыхаю и нерешительно приоткрываю давно знакомую дверь. Она скрипит, будто приветствуя меня. В нос сразу ударяет запах старины, а вся комната завалена различными вещами. Я не была здесь уже лет семь и мама предупреждала меня, что моя комната медленно и плавно превратилась в кладовку, но когда видишь все собственными глазами, то понимаешь, что нельзя недооценивать своих родителей. — Главное здесь свои вещи хотя бы найти, — бормочу я, перескакивая через какую-то коробку. — И как я здесь не покалечусь ещё? А ведь: «Можешь посмотреть свою комнату. Может что-нибудь захочешь забрать.» звучало так просто и обычно. Томно вздохнула, делая еще один шаг и не замечая старый вентилятор, больно ударяюсь и падая, вскрикиваю. — Эй, ты там впорядке? — кричит отец из соседней комнаты. — Все в норме, — уверяю я и пытаюсь подняться, потирая ногу. Моя неуклюжесть не даст мне долго прожить, ибо «рукожоп» -болезнь с рождения. Держусь за какую-то коробку, пытаясь встать, но видно выбираю не лучшую опору и бедный картон сжимается и тут же искривляется. Умерла коробочка. В шутку задумываюсь устроить лучшие поминки, которым любая коробка позавидует. Ради интереса отгинаю края, чтобы переложить внутренности моей жертвы в другое место, так же не оставлять. Но как только взгляд натыкается на первый предмет сверху всех остальных внутри что-то сжимается. Я проваливаюсь сквозь этажи своего сознания прямо в подвал. Мысли хаотично разбегаются по черепной коробке, не желая собираться в одно целое, чтобы трезво оценить ситуацию, а сердце пропускает очередной удар. Сейчас все мое существо против меня. Дрожащей рукой тянусь к коробке и достаю от туда блокнот средних размеров, раскрывая на первой странице. Невесомо трогаю пальцами бумагу. Мягкая и приятная. Сразу видно, что много раз побывала под контролем человека. На листе изображен рисунок. Девушка. Нестандартная, чуть-чуть пухленькая с розовыми щеками. На заднем фоне золотая осень. Светловолосая одета в футболку и джинсы и ей явно холодно. А снизу подпись: «23.09.**** Не будь такой беспечной в следующий раз и одень куртку. Я в носильщики верхней одежды не нанимался.» Улыбаюсь и обвожу контуры, которые вроде бы и недавно, но и так давно были нанесены на бумагу. Перелистываю на следующую страницу. Теперь тут изображены два человека. Все та же светловолосая девушка только теперь с парнем. Она весело сидит у него на спине, обхватив руками шею брюнета, который поддерживает её под коленями. «02.10.**** У меня такое чувство, что в моей жизнь появился ребёнок, за которым я вечно должен следить. Ну, ладно. Уговорили. Внутри что-то ёкает, но не обращаю на это внимания и перелистываю на следующую страницу, рассматривая третью картину. Тут был нарисовать большой стол с тортом посередине и различными блюдами и закусками вокруг главного лакомства. На заднем фоне видны шарики, мишура и большие буквы: «HAPPY…», остаток надписи пропадает за границами листа. «13.10.**** Ели управились. С днём рождения, Чимини!» Чувствую что-то тёплое на щеке. Вытираю щёку и тут же захватываю несколько страниц, перелистывая одним махом. На глаза попадается девушка в снегу и парень крепко обнимающий сзади, пытаясь остановить порыв к играм, который пылает в светловолосой. «07.12.**** Спасибо за причину, чтобы не идти на контрольную по алгебре. Не пихай больше столько снега людям за шиворот.» Поддеваю пальцами два листа, резко переворачивая, потому что внутри давно что-то скребет, раздирает изнутри, ставит шрамы и яростно кричит. Елка, которая блестит в огнях, часы, на которых двенадцать часов ночи, праздничный стол и в шутку выделенное оливье золотистыми лучами, будто намекая, что это дар Божий, берегите его. «31.12.**** Ещё один веселый год впереди. Да, мелкая?» Мелко киваю и прикусываю палец до крови. Железный вкус отрезвляет, а внутри что-то кричит, чтобы я закрыла этот блокнот, выкинула эту коробку и перестала думать о всякой белиберде, но дрожащие руки не слушаются, поэтому я просто в очередной перелистываю несколько листов за раз. На нем изображена та же героиня всех предыдущих рисунков. Над её головой ярко горит цифра 17, а в руках она держит большой торт. 02.02.**** Надеюсь, что когда выпрыгнешь замуж за своего Чжухона, по которому так сохнешь, то не забудешь, что меня кормить надо иногда. И выгуливать. Захлопываю блокнот и чувствую как по щекам текут безостановочные слёзы. Умело игнорирую их и упрямо зачем-то делая себе хуже, открываю тетрадь снова наугад. Смотрю на следующий рисунок. Опять та же девушка, что и на первом листе и всех последующих. Только уже в середине лета. Она радостно улыбается и держит в руках большую свежую булочку. «14.06.****Однажды я останусь банкротом)» После этого меня охватывает мурашками и я будто сквозь пелену как под гипнозом листаю страницы. Фейверк, большая собака, светловолосая девушка, заливающаяся слезами, черный плеер… Самые обычные вещи, но к каждому рисунку прилагалась какая-то подпись, каждый контур хранил в себе какую-то частичку прошлого, историю. Открываю последнюю страницу. Светлые волосы равиваются на ветру, но лица нет. Только спина. Она держится за руку какого-то человека, которого не видно за границами рисунка. Подпись не привычно цветная, а черная, красиво выведенная ручкой, а не так как раньше: карандашом или фломастером. «Я люблю тебя, мелкая. Будь счастлива.» Окончательно закрываю блокнот и бросаю в дальний угол комнаты. Тело пробивает крупная дрожь и меня охватывает истерика. В конвульсиях трясу коробку, которая ни в чем не виновата, но я упрямо хочу себе что-то доказать. Из неё выпадают выцветшие фотографии, различные вещи. Перед глазами мигает красный свет, который орёт, чтобы я остановилась. Перестала дальше окунаться с головой в воспоминания. Перестала раздирать раны, которые не кровоточат, но и не исчезли. Больно. Обжигающе больно. Будто на ожог вылили кислоту и она въедалась в плоть, разрушая клетки. Комната вмиг окончательно посерела. Раньше я видела выцветшие цвета, которые изредка, но становились ярче, оживали, но теперь нечему. Все потеряло цвет. Окончательно. Я приняла то, от чего убегала. Я приняла, что нужного мне человека рядом нет. Его нигде нет. В этом мире нет, на земном шаре, среди толпы. Пустота. — Мамочка, — доносится детский голос и я поворачиваю голову на дверь. — Ты плачешь? — девочка смотрит глазами полными страха и вздрагивает, когда ей на плечо опускается рука. — Что такое, принцесса? — рядом с дочерью появляется мужчина и гладит ее по голове. — Папа, мама плачет, — оповещает малышка и мужчина смотрит на женщину. На глаза бросаются фотографии, предметы и тот злополучный блокнот и он мигом присаживается перед девочкой на корточки. — Иди к бабушке с дедушкой. Они тебя ждут. Мы с мамой сейчас спустимся. — А мама? — Все хорошо, принцесса, — брюнет гладит девочку по голове и провожает взглядом, а потом подходит ко мне и крепко обнимает. — Зачем ты открыла? — спрашивает он и успокаивающе гладит по голове, но ответа не следует. Лишь тихий всхлип и жалобный голос. — Чимин. — Забудь. Забудь его. Я помогу. Мы поможем. И Тэхён, и Намджун. Даже Юнги. — Не надо, — поднимаю голову, устанавливая зрительный контакт. — Я уже знаю, что его нет. Я помню, что Чонгука… Больше сил говорить нет. Мыслей нет. Настоящего нет и будущего тоже. У меня вроде бы идеальная семья. Заботливый муж, хорошая дочь, но пусто. Всё равно одиноко. — У тебя есть она, — дрожащим голосом прерывает тишину Пак. — У тебя есть живое отражение Чонгука. И внутри что-то шевелится. Притупляет боль. Я сильнее сжимаю свитер мужа. — Вырасти достойную дочь. Чонгук ведь этого хотел, да? А я помогу. Я буду рядом. Когда придёт время ты ей все скажешь. А сейчас оставь его в прошлом. Твое настощие сейчас сидит в соседней комнате. Чимин смотрит пустым взглядом и опять крепко обнимает. Если бы не он и не наша с Чонгуком дочь меня бы здесь, наверное, уже и не было. Я бы кончилась как человек и началась как пустота. Выдавливаю из себя улыбку и поднимаюсь на ноги, смахивая очередную слезу и направлясь к двери. А в голове теперь всегда звенит лишь одна фраза:

Я люблю тебя, мелкая.