***
Миракл посмотрел на свои наручные часы, время гласило "23:45". Зодчий взглядом проводил тощенькую фигуру Василисы, которую он совсем недавно спас от очередного "припадка" Мортиновой. Мужчина шёл по коридорам совершенно забыв о времени. Он позволил телу самому вести себя в том направлении, в каком ему вздумается. Разумом же зодчий был где-то далеко. Миракл смотрел на картины, но уже меньше чем через секунду ни за что бы не вспомнил, что на них написано. Он оставил все свои дела, лишь только Огнев пригласил его к себе. Причиной тому была непомерно долгая разлука. Однако только лишь сам Миракл знает, что Нортон пишет ему по десяток раз в день и уже через пять минут сгорает от нетерпения получить ответ. Зодчий же, каждое сообщение читал с лёгкой улыбкой на лице, до одури радуясь тому как всё-таки он нужен своему лучшему другу. И единственному. Как бы это странно не звучало, но да, у Миракла не было друзей, даже ни смотря на его весёлый, добродушный характер. Почему? Ответ на этот вопрос не знает даже сам часовой архитектор. Но он не жаловался. Ему вполне хватало такого верного и с позволение сказать, любимого Нортона. Миракл не раз заставлял себя сдерживать смешок, когда Огнев с равнодушным видом разговаривает с коллегами из РадоСвета, как холоден он при встрече гостей, вспоминая письма, которые он ему писал. Были они примерно такого характера: "Добрее утро, Миракл. У нас тут солнце с тучами и похоже, скоро будет дождь. Вот знаешь что? Скучаю я по тебе ужас как. Я уже в нетерпении от нашей новой встречи. Уже припас для тебя сигар, твоих любимых. Колода карт уже такая пыльная, я специально не сдуваю с неё пыль, ибо она ждёт твоего возвращения. Кто же тебя будет в карты выигрывать, если не я?" Такие родные и милые душе строки могли бы согреть зодчего в самый лютый мороз. Стоило Мираклу лишь вспомнить те прекрасные звёздные вечера, когда они играли вдвоём в карты, потягивая какой либо напиток. И было совсем неважно, вино это, или же дешёвый Остальский чай. В эти минуты всё казалось каким-то правильным, идеальным. Мужчина бы ни за что не продал эти воспоминания, даже ели от этого будет зависеть всё. Потому что каждый прожитый с ним вечер был как одна маленькая жизнь, которую хотелось жить снова и снова. И дело было не в дорогих сигарах, не в картах и как ни странно, не в вине. Дело было в них самих и в том, как они идеально гармонируют друг с другом. Они могли смеяться, вспоминая что-то из прошлого, а в следующую секунду они уже обсуждали мировую политику и устройство вселенной. И если бы можно было бы нарисовать то, что чувствовал Миракл в те минуты, то он бы нарисовал только лишь оду вещь: капельницу с жёлто-оранжевой жидкостью и надписью - "Счастье".***
Войдя в Северную башню Миракл бы удивлён лишь одному - ничего не изменилось. То есть, совсем ничего. Те же плотные гобелены, спасающие от яркого солнца, те же обитые синим плюшем кресла,тот же старенький кожаный диван. Даже запах комнаты остался прежним: пахло добротным кофе и элитным табачным дымом, который должен был выветриться уже давным-давно. И ещё, к слову о диване. На нём, уткнувшись лицом в мягкую обивку сладким сном спал хозяин замка - Нортон Огнев. Миракл улыбнулся каким-то своим мыслям и уселся в своё излюбленное кресло. Взглядом он скользил по комнате, лишь изредка останавливаясь на мирно посапывающего друга. Мужчина прекрасно знал как часовщик устал за этот день и поэтому лишний раз не шевелился, боясь вырвать Огнева из царства Морфея. Взор серых глаз снова задержался на Нортоне, но на этот раз чуть дольше. Чуть растрёпанные блондинистые волосы, закрытые глаза с длинными частыми ресницами, расслабленные, чуть приоткрытые губы...Всё это показалось Мираклу каким-то чарующим и манящим. "Чёрт, почему в комнате так жарко?" - растеряно подумал мужчина,теребя край рукава рубашки. Поняв, что дело совсем не в духоте комнаты, зодчий вскочил и с ужасом отметил своё возбуждение. Миракл крепко зажмурился, а после вновь взглянул на друга. Первой его мыслью была одна единственная фраза: "Что же ты сделал со мной, Нортон Огнев..."