Бумага желтеет как листья
28 июля 2019 г., 12:00
Бумага желтеет как листья.
Жаль, что только весна...
Жизнь - это встреча-вендетта.
Как же собою мне стать?
Мои руки запачканы чернью,
И кровь на них лишь моя.
По локоть красная жижа.
Наполняются ей рукава.
Ой, поверь, я не убийца,
Хоть в красном халате хожу,
Блуждаю по томной квартире,
Стишки на руках напишу.
Я следую их завещанию.
Они как бельмо на глазу.
Они будто законы рождаемы -
Свободу мою заберут.
Я - поэт? Возможно, красиво.
Дурак? Не спорю, дружок.
Мне следует не быть тоскливым
И шастать в дымном бреду.
Вздохну, умоюсь и снова -
Чернилами пачкать лист.
Все начинается с(о) слова.
А с чего началась моя жизнь?
Быть может, кто-то, не этот,
Кого мы богом зовём,
Писал обо мне поэму,
Не зная обо мне нужных слов.
Вот получился я грустный,
Вот и получился кривой.
Быть может, все это - шутка,
А я просто не понял её.
