Часть 1
1 февраля 2013 г. в 13:19
Я давно не смущаюсь шептанья людей,
Я привык, что их речи окутаны тьмой.
"Где-то бродит по свету наследник кровей
Королей, что желает вернуться домой...".
Это старая сказка, преданье, напев,
Ей баюкают в яслях младенцев. Сирот
Вспоминают уста целомудренных дев:
Угнетённый невзгодами горный народ.
Мы скитаемся кланами, разъединясь,
Но все помним очаг, позабытый средь гор,
Каждый вечер в душе неизменно молясь,
Чтоб когда-нибудь нашим вновь стал Эребор.
Не хочу я показывать боль и тоску.
Не пристало наследнику рук опускать.
Я, взвалив ношу прадедов, гордо несу
Веру в сердце, что в дом мы вернёмся опять.
Собралось нас тринадцать в суровый поход,
Нету счёта тем дням, как наш путь лёг далёк.
И не знает никто, каким будем исход,
Разгорится ль победным костром уголёк?
Не впервой нам бок о бок невзгоды гнать прочь,
Не впервой разделять радость встреч и разлук.
Спящих воинов нежно окутала ночь,
Парный меч лишь не спит, да и рядом с ним лук.
Благодарность во взгляде сменяет любовь,
Стоит мне на племянников взор обратить:
После Фрерина смерти я думал, что вновь
Не способно моё будет сердце любить...
Кто бы знал, как мне страшно бывает порой!
Ведь за мной эти гномы готовы пойти,
Ведь за мной они ринутся гордые в бой,
Не страшась даже смерти, что ждёт на пути!
Может, им рассказать о сомненьях моих?
Может, ласковым словом их всех ободрить?
Нет, не пойдёт... Я всё знаю про них...
Они смогут понять... Они смогут простить...