Точка

      Сынчоль сидит за рулем и подставляет в открытое окно лицо под теплые солнечные лучи. Душный ветер ласкает нагретую кожу, принося еле ощутимую свежесть. На заднем плане тихо играет радио и эти же звуки тонут в шуме дневного города, который вечно спешит и никогда не умолкает. Сынчолю нравится это спокойствие. Давно ожидание не приносило такую умиротворенность, поэтому он просто наслаждается этими минутами и изредка подбивает пальцами ритм мелодии.       Дверца переднего пассажирского открывается и на кресло тяжело оседает возбужденное чем-то тело. Оно машет руками и быстро тараторит, нервно пристегиваясь ремнем и ошеломленно смотрит на водителя. -Ты вообще меня слушаешь, Сынчоль? - крайне удивленно произносит он продолжая обескураженно хлопать глазами. -Конечно слушаю, милый.- Сынчоль улыбается, также тепло как и греет сегодняшнее солнце. Он тянет свою руку и ерошит волосы парня напротив, переходя на медленные статичные движения, а затем отрывается от кресла и утыкается губами в легком прикосновении к родинке на шее. Под натиском сынчолевой ласки, парень снисходительно вздыхает и на доли секунд прикрывает глаза, на ощупь находя телефон у себя в кармане. -Как прошел твой день?- задает вопрос уже успокоившейся брюнет следом утыкаясь в телефон начиная что-то в нем набирать. -Неплохо. Разобрался с парой дел и удалось вырваться пораньше.- Сынчоль непроизвольно косится взглядом на экран телефона, когда вставляет ключи в замок зажигания. "41" набирают две цифры ловкие пальчики с коротко стриженными ногтями и отправляют сообщение некому "Бу". Сынчоль переводит взгляд в зеркало заднего вида и трогается с места. Мало ли что эти цифры значат, задание по высшей математике, например. Через несколько секунд телефон в руках брюнета раздается вибрацией от ответа, но что там, Сынчоль уже не видит. Некогда, за рулем же. Да и не так воспитан, чтобы совать свой нос в чужие дела. Даже если тебя это немного беспокоит. Даже если это твой парень. Нужно уметь доверять, ценить личное пространство и свободу мыслей. Что Сынчоль и делает, проявляя свою любовь и глуша внутри элементарное любопытство. - Можно сегодня остаться у тебя?- спрашивает парнишка с соседнего кресла и облокачивается на локоть уставленный на открытое окно. Сынчоль кидает мимолетный взгляд на право и образ врезается в подкорку мозга. На бледную кожу падают золотистые лучи солнца разогревая ее до легкого румянца. Ветер врывающийся в машину треплет волосы застилая глаза. Рука зарывающаяся в них зачесывает их на лоб и задерживает там в путанице цепких пальцев. Преломляемые лучи сквозь радужку глаза окрашиваются в янтарный цвет. Сынчоль тонет как пару лет назад, но теперь осознает - это совсем другое. Сравнивать больше не с чем. Это в разы сильнее. Он отводит глаза и одобрительно кивает под пристальным взглядом. Парнишка усмехается и закусывает губу: - Взрослый, а мысли скрывать совсем не умеешь -в голосе слышатся игривые нотки превосходства.       Старший снижает скорость и в скором времени совсем останавливается. Пробка. Видимо кто-то впереди всё-таки умудрился напортачить и создать внеплановую паузу будто бы специально для них двоих и этой ситуации. Сынчоль откидывается на кресло расслабленно и поворачивает только голову наблюдая за расплывающимся силуэтом в ультрафиолетовых лучах. - Я то и не умею?-усмехается темноволосый в ответ,- лучше бы сам научился скрывать столь явные мысли! -Я просто хочу тебя испытать, старикашка!-блеснул острый язык по ровным белым зубам. Сынчоль не верит, человек сидящий на против него словно божественное создание, сама дева Мария, протягивает к нему свои бледные руки и хватается за расстегнутый воротник строгой рубашки, сминая голубоватую ткань, что так старательно утром утюжил старший. Парнишка тянет на себя и сам слегка поддается вперед встречая ответную реакцию в мягких пухлых губах. - Старикашка значит?- рвано улыбается Сынчоль в поцелуй, получая в ответ приятный прилив боли от того, что ему прикусывают губу,- а полгода назад ты учтиво звал меня хёном!- продолжает иронизировать Сынчоль пропуская руку по квадратной линии скулы, задевая пальцами мочку уха и зарываясь кончиками в непривычно мягкие волосы. Кожа гладкая, хорошо выбритая, словно у его парня и вовсе не растет щетина. Не то что у Сынчоля, который сегодня как раз не успел побриться и точно царапает молочную кожу, оставляя легкое покраснение и не только на губах.       За спиной короткий гудок и парнишка отстраняется, поджимая распухшие губы откидывается на спинку сидения и прячет улыбчивый взгляд в пролетающих мимо машинах. Стесняется. Как маленький. Хотя, таковым почти и является. У них с Сынчолем разница в пять лет. Но их это никак не остановило. Потому, что как любовь может остановить, когда тебя тянет всеми фибрами и жабрами и под клеткой грудной колотит по ребрам бешеным ритмом связывая все внутренности в тугой узел. И Сынчоль действительно верит в то, что это любовь и ничто другое.