I wanna live but your words can murder Only you can send me under, under... Alex Hepburn - Under
Моран открыл глаза. Его взору открылся вид, который он так привык лицезреть изо дня в день. Разбросанная по полу одежда, опрокинутая тарелка с чипсами и дрожащие пальцы, сжимающие полупустой стакан с виски. На журнальном столике стояли несколько пустых бутылок из-под "Джека Дэниэлса". Ещё две полные расположились у Себастьяна в ногах. Из-за его смерти он снова начал пить. Привычка, которая казалось бы, изжила себя за эти пятнадцать лет, снова проявилась. А во всём виноват грёбаный Джим Мориарти. Тот самый Джим, который на глазах у Себастьяна снёс себе полголовы выстрелом. Морану казалось, что в этот самый момент Мориарти выстрелил не себе в голову, а ему, Себастьяну, в сердце. Ну вот, теперь он снова пьёт. Беспомощный, запертый у себя в голове. Из-за постоянного проведения дня в обнимку с бутылками виски и нежелания что-либо делать его некогда идеально уложенные русые волосы спутались, а пронзительные синие глаза потухли. Он проводил так день за днём, не выходя на улицу. Его жизнь превратилась в автономное существование, теряя все краски. Порой Моран не отличал сон от реальности. Ему постоянно чудился Мориарти, сидящий на соседнем кресле, который ухмылялся и вертел в руках пистолет. Себастьяну казалось, что он сходит с ума. Нет, он уже свихнулся. Окончательно чокнулся. Он закрывал уши руками, надеясь избавиться от голоса в голове. Голоса Джима. Голоса, который он ненавидел, но отдал бы всё, чтобы снова его услышать. Воспоминания смешались со снами. Моран уже не понимал, что реально было в его жизни, а что - нет. Но один день он запомнил навсегда. День, в который он познакомился с мистером Мориарти.***
Это было очень сырое утро. Дождь лил вот уже несколько недель, образуя стремительные потоки, текущие по улицам Лондона. Себастьян раздражённо кутался в плащ. Дождь чертовски мешал видимости. Моран был на задании, а значит даже самый мелкий промах мог лишить его огромных денег. Себастьян вздохнул. Вот уже битый час он стоит под ливнем и ожидает свою цель. «Целью» был один мелкий гангстер по кличке Меченый. Он получил своё прозвище из-за уродливого шрама, рассекающего половину лица. Его убийство заказал Морану другой бандит. Он сказал Себастьяну, что за убийство Меченого снайпер получит три тысячи фунтов. Моран не смог отказаться от таких денег. И вот теперь он стоит и ждёт, когда Меченый выйдет из здания напротив. Себастьян расположился на крыше. Моран лёг на живот, и снял предохранитель со снайперской винтовки. Гангстер должен был появится с минуты на минуту. Себастьян набрался терпения. Вдруг железная дверь здания напротив открылась, выпуская троих людей на улицу. Узнать среди них Меченого не составило труда, ибо его шрам был виден издалека. Себастьян прицелился и медленно сосчитал до трёх. Раздался почти бесшумный выстрел. Меченый упал с ровной дырочкой между глаз. Два бандита достали пистолеты и заозирались по сторонам в поисках убийцы своего босса. А Моран спокойно встал, сложил винтовку в чехол, и спустился с крыши с противоположной стороны дома. Подъезжая к своему дому, Себастьян получил SMS от банка, в котором говорилось, что на его счёт зачислено три тысячи фунтов. Моран ухмыльнулся. Теперь он сможет отдохнуть. Пару месяцев так точно. Он уже задумывался о полёте в какую-нибудь страну с жарким климатом. Но подходя к квартире, он заметил что-то неладное. На первый взгляд всё было как всегда, но интуиция старательно нашёптывала полковнику, что здесь что-то не так. А он привык полагаться на интуицию. Себастьян бесшумно повернул ключ в замке, и осторожно выставил вперёд пистолет. В прихожей никого не было. Моран лишь мысленно пожалел, что купил такую огромную квартиру. Ведь теперь ему придётся обыскивать каждую комнату, а их у Себастьяна было много. Он вздохнул и тихо приоткрыл дверь в гостинную. Там никого не было. По крайней мере так думал Моран, пока не услышал насмешливый голос за своей спиной: – Вот мы и встретились, полковник. В ту же секунду Себастьяна ударили по голове чем-то тяжёлым. "А ведь интуиция никогда не лжёт" – подумал Моран, прежде чем потерял сознание. Очнулся Моран привязанным к креслу. К его любимому кожаному креслу, за которое он отдал кучу денег. Себастьян поморщился. Он никогда не смог бы подумать, что попадёт в ловушку в собственной квартире. Надо сосредоточиться и найти способ развязать верёвки. Но не успел он и подумать, как это можно провернуть, он снова услышал этот низкий голос, который насмешливо сказал: – Ну вот наша спящая красавица и проснулась. Очень рад знакомству, мистер Моран. Себастьян дёрнулся и повернул голову в сторону источника звука. Голос принадлежал мужчине в дорогом костюме, сидящем на диване. Его иссиня-чёрные волосы были зачёсаны назад, а карие глаза насмешливо прожигали Морана взглядом. Полковник вздохнул. Он знал, что в таких ситуациях ни в коем случае нельзя показывать свой страх. Поэтому он как можно спокойнее спросил: – Кто вы? И что вам нужно? Мужчина хмыкнул. – Я тот, на кого вы будете работать – ответил он. – Мм, интересно. А вы хоть поинтересуйтесь у меня, согласен ли я? Это так, для разнообразия. – Моран уже почувствовал, что начинает закипать. – К чему весь этот цирк в моей квартире? Зачем эти верёвки? И вообще, развяжите меня! – Всему своё время, полковник. – Невозмутимо продолжил незнакомец, доставая из своего кожаного портфеля папку. – Вот это поможет нам договориться – Он кивнул на неё. Моран пожал плечами. Придирчиво глянув на папку, он спросил: – Что это? – Можете сами посмотреть, мистер Моран. – ответил незнакомец, передавая файл в руки полковнику. Себастьян взял папку и, насколько позволяли связанные руки, открыл её. На первой странице была наклеена его фотография, под которой было напечатано: "Себастьян Ричард Моран Дата рождения - 18.09.1979 Военный чин - полковник Статус - жив." Следующие несколько страниц занимала его биография. Моран был удивлён, ведь так подробно о себе мог знать только он сам. Себастьян перевернул страницу. Далее следовал список всех его сделок, которые заключались в том, что он за деньги убивал людей. Список был проиллюстрирован фото-доказательствами и дополнен чеками из банка на имя Морана. Себастьян поражённо уставился на своего нежданного гостя. – Но... Как? Как, чёрт возьми? Вы не пропустили ни одной сделки! Незнакомец лишь ухмыльнулся: – Теперь вы понимаете, что доказательства даже одного из ваших "заработков" достаточно, чтобы посадить вас на пожизненное? – Так это шантаж? – сощурил глаза Себастьян. – Вы хотите, чтобы я работал на вас, а в случае отказа вы сдадите меня полиции? – Вы всё правильно поняли, мистер Моран. – ответил незнакомец, вставая с дивана. – Думаю, мне пора. – Стойте! Кто вы такой? Почему именно я? И вообще, вы собираетесь меня развязать? – прорвало Себастьяна. Незнакомец остановился в дверях. – Не всё сразу, полковник. Всё, что вам требуется знать, что работа эта - только для лучшего снайпера Британии, коим вы являйтесь. А насчёт верёвок не беспокойтесь - вы же бывший военный, всё равно через какое-то время сами их развяжете. Я напишу вам, когда вы понадобитесь. Мужчина аккуратно открыл дверь и вышел, оставив Себастьяна в одиночестве. Моран чертыхаяясь пытался развязать верёвки. Но одно он понял точно: в ближайшее время о тёплых странах придётся забыть. Со временем Себастьян узнал, что этого человека звали Джеймс Мориарти, который предпочитал, чтобы Моран звал его Джимом. Полковник работал на Мориарти в течении пяти лет. Он даже почувствовал, что очень привязался к своему таинственному боссу. А потом всё закончилось. Мориарти выстелил себе в голову из-за Шерлока Холмса, который в свою очередь спрыгнул с крыши. Моран так и не понял, что за хрень там произошла.***
Себастьян вздохул. Он вспоминал этот день снова и снова, вгоняя себя в депрессию. Моран не знал что он испытывал к Мориарти - сильную привязанность или нечто большее? Полковник отодвинул стакан и взял в руки портсигар. Он никогда не имел никотиновой зависимости, потому что отец говорил ему, что счастливые люди не курят. А маленький Себастьян очень хотел быть счастливым. Именно с детства у Морана развилась ненависть к курению. Но жизнь в корне изменилась. Себастьян берёт сигарету. Потому что счастливые люди не курят.