Стрижка по-ноттингемски

- Ну, мой мальчик, что ты на это скажешь? - Милорд, э-э… Вам, конечно, все идет… - Гисборн! – Шериф с брезгливым видом отшвырнул сверкающую заколку и демонстративно вытер руки. – Твоя прокаженная подруга вообразила себя Робином Гудом и метнула это в стражника. - Мэриан? – Гай удивленно уставился на сверкающий предмет. – Но зачем? - Говорит, идиот заснул на посту, и она решила призвать его к порядку. А что во время побудки из темницы едва не сбежал очередной разбойник – чистое совпадение. Каково? - Невероятно. - Вот именно. Одно из двух: либо Мэриан предательница, либо сумасшедшая. А может, то и другое. В любом случае, не завидую тебе, друг мой. Рано или поздно получишь в глаз каким-нибудь гламурным безобразием. * * * - Мне правда так жаль ваши волосы. Теперь нельзя закалывать шпильки и гребни, которые я вам подарил на прошлой неделе… - Не стоит, Гай. Вы ведь ничего не могли сделать, не так ли? - Не мог, сами знаете шерифа… Но вы и так прекрасно выглядите. Честное слово. - Спасибо, сама не ожидала. * * * - Проклятие, Мэриан, о чем вы думали? Поехали в эту зачумленную деревню, хоть бы меня предупредили. А если бы Вейзи вас повесил? - Гай, ну что вы так волнуетесь? Ваш палач – просто талант, после его стрижки волосы растут не по дням, а по часам. Не удивительно, что подобный мастер в Ноттингеме нарасхват. Только в рабочее время к нему и пробьешься.