Нецензурные письма

Здравствуй. Не знаю, сколько ещё осталось времени в запасе, может быть совсем немного, а может совсем ничего… Я уже не дёргаюсь как прежде, как в самом начале Пути. Дошло, наконец, что бесполезно. Говорят, нервные клетки не восстанавливаются, поберегу оставшиеся, вдруг пригодятся. А сколько я их уже поубивал – миллионами! Какое глобальное преступление по отношению к самому себе… Ходячее кладбище получилось. А что, меня с пелёнок учили насилию. Всё, что угодно, только не так, чтоб было хорошо, а боль – единственное оправдание для спокойствия и удовольствия. Сволочи? Так их тоже так поставили – раком, и тыкали в сраку. Ахуеть, я злой. Очень. А ещё обиженный. Я хочу играть, дурачиться, открывать неизвестные Земли, летать и…трахаться. Много, красиво, приятно. Почему я не могу перейти эту грёбаную черту? Почему? Никто не держит – иди, на хуй, на все мыслимые стороны! Свободен, блядь, до звона пустоты! Так почему я не могу перейти эту невидимую, но такую неприступную для меня границу? Начал разбираться, получилось, что и выкатить некому свои претензии. Сам притянул в свою жизнь весь мусор и хлам. Разве я не видел, что херня? Ёрик, блядь, страдающий, недоделанный. Или, как раз, сука, доделанный, да так, что никакой дрын к дырке не подходит. Блядь. Башка кипит. Мозги плавятся. Болен я, понимаешь? На всю голову больной. Скучно мне и не интересно. Вижу я, как вся эта цивилизованная поебень самотрахом занята. И не просто так, а с подвывертом: в дерьме и мамкиных криках родился-хуйне невообразимой учился-на суке с засранным вышкой мозге женился-на еблана хитрожопого горбатился-детишек своих в тот же отстойник слил-полтос деревянным костюмчиком отпраздновал, это, сука, ещё если дотянул до него. Как-будто обычной хуйни мало, собственный хуй охуел, и встаёт исключительно на хуй, и лезет в дырку для дерьма, всем своим видом показывая, что от правильной дырки проблем столько наебнёт – лучше в дерьмо сразу, без опыта, сына трудных ошибок! Смеёшься? Нет, ты, правда, сейчас об этом подумал? Про любовь и высший разум? Вот, блядь, ты, гад! Кого я любить по-твоему должен, если тебя, падлу, чёрти где носит? Не могу я без тебя, сволочь…Потому что помню, и всегда помнить хочу! Мне с тобой без всякой дури внутри цветочки и птички плодятся, и праздник никогда не кончается, а кончается так, что в дугу гнёт от счастья, и в нирвану отправляет, минуя асаны, и прочую околомистическую хуйню. Так что это, сучара рыскающая, кульминация. Фенита, блядь, комедия. Со вступлением и поносом под занавес. Урою уёбище, когда встретимся. Залюблю и затрахаю, если после вздрючки выживешь. Мудило. Скучаю. Жду. (Москва, июль, 2017)