Молчание ломает судьбы.
Ф.М.Достоевский
Вечер. Начало осени, ещё тепло и люди гуляют по парку в лёгкой одежде. Каблуки молодой блондинки отбивают марш на асфальте, промокшем от грибного дождика. Вот он знакомый поворот и уютная кофейня. Девушка привычно поднимается на небольшую сцену, держа в руках немного потрепанный блокнот. Сегодня здесь её поэтические чтения. Уже не первые. К слову, она уже могла бы собирать концертные залы, как это сейчас модно, но Лара больше предпочитала приглушённый свет маленьких кофеин. Здесь было уютно, здесь она чувствовала себя своей. Включив старенькую настольную лампу, девушка присаживается на мягкий стул. На столе тут же появляется чашка её любимого мятного чая, Никита как всегда предусмотрителен. Голубоглазый блондин, с мягкой улыбкой и покладистым характером. Он отлично знает её вкусы, потому что без памяти влюблён. Вот уже год, это видят все, и она в том числе, но предпочитает молчать. Это всё, что она может, ведь жестоко говорить человеку для которого ты значишь всё, что для тебя это не значит ничего. Улыбнувшись, и тихо произнеся: – Спасибо, – девушка начинает перелистывать страницы своего блокнота, размышляя, с чего бы ей сегодня начать. Чувство тревоги появляется незаметно. Что-то не так. Сегодня что-то по-другому. Блондинка поднимает глаза, и блокнот тут же выпадает из рук. Карие глаза с интересом наблюдают за ней. Интересно, её лицо сейчас выглядит так же? Смесь радости, грусти и полное замешательство. Голова начинает болеть, помещение кажется тёмным и мрачным. Хочется забиться в угол. Но нет. Нет времени на слабости, да и не привыкла Лара быть слабой. Подняв блокнот с пола, девушка аккуратно кладёт его на стол. Она уже точно знает, что будет читать сегодня. Блондинка встаёт на ноги и идёт к кареглазому. «Если хочешь отступить на шаг, сделай три шага вперед, как бы страшно это не было,» – так ей сказали однажды, и теперь она живёт по этому принципу. Только сейчас, подходя к нему всё ближе и ближе, она замечает брюнетку с кукольным личиком, что держит его за руку. «Слишком яркий макияж,» – всё, что успевает подумать Лара, прежде чем её заключают в объятия. – Привет, – произносит такой родной голос. Она чувствует как он вдыхает запах её волос. Даже сейчас, когда на ней двенадцатисантиметровые каблуки, он выше на добрых полголовы. – Привет, Дим, – отвечает она почти шёпотом, вдыхая такой привычный запах его духов. –Рад тебя видеть, – произносит Дмитрий, неохотно размыкая объятья. Ещё секунда, и это выглядело бы странно. Не стоит так обнимать другую на глазах своей девушки, он это прекрасно понимает, но вот правая рука почему-то всё ещё сжимает предплечье бывшей одноклассницы. – Лиза, знакомься, это моя бывшая одноклассница Лара. – Очень рада с вами познакомиться! – восклицает девушка, прижимаясь к левой руке своего парня. – Я Ваша поклонница. – Рада это слышать, но мне пора начинать, – блондинка разворачивается на 180 градусов и идёт на сцену. Левая рука всё ещё горит от недавнего прикосновения, а сердце отбивает барабанную дробь где-то в груди. Садясь за столик, девушка делает глоток чая, надеясь, что севший голос вернётся. Лара здоровается, благодарит всех за то, что пришли, а сама в душе проклинает парня и девушку, что сидят ровно по диагонали от неё. Сможет ли она прочесть всё то, что хотела, зная, что он здесь? Глубокий вдох. Начали.***
В чашке не осталось чая, голоса тоже нет. Эмоции на грани. Его присутствие давит. Она старается не смотреть в его сторону, но выходит плохо. А Дима внимательно наблюдает за ней, ловит каждое слово. Ещё один глубокий вдох. Какой по счёту за это вечер? Девушка перелистывает страницу и начинает читать. Слова звучат немного нервно, но с надеждой и предвкушением. Признание, вот, что это. Впервые за весь вечер блондинка смотрит ему прямо в глаза. Впервые эти строчки звучат именно в адрес того, для кого были написаны. Впервые в её исполнении. Глаза в глаза. Откуда слёзы отчаяния, если стихи о надежде? Вряд ли возможно ответить. Видит, как он меняется в лице. Губы медленно шевелятся, улыбка на лице его спутницы им кивок. Вздутые вены на его шее и сжатые кулаки. – … Сегодня я тебе признаюсь, – заканчивает Лара. – Спасибо всем, – улыбка слишком натянута. Быть сильной больше нет сил, но это уже не важно. Никто не узнает. Люди слишком зациклены на себе. Все будут думать, что она просто вспомнила первую любовь, но как можно вспоминать того, о ком не забывал, как не старался?! – Слушать Вас вживую более захватывающе, чем читать самой, – произносит мелодичный голос. Когда она успела появиться? Кажется, её зовут Лиза. Почему-то хочется ответить какой-нибудь гадостью. Зачем? Она ведь никто. Ничего плохого не сделала. Наверно. Дима стоит молча. На лице смесь грусти, злобы и сожаления. Или ей просто кажется? – Всегда знал, что ты талантлива, но не знал на сколько. Знал бы он, что почти все эти стихи она написала ещё в школе. Что всё: от первой до последней строчки, от заглавной буквы до последней точки – всё, что она когда-либо писала, всё о нём. – Надо будет приобрести твой сборник, – улыбаясь, говорит он. Лара улыбается в ответ. Разве можно не улыбаться? Он всё такой же. Красивый. Милый. Особенный. – Подожди минутку, – блондинка подошла к столику, вынула из сумочки книгу и написала что-то на одной из первых страниц. – Дома прочтешь, – говорит она и вкладывает томик в его руку. На секунду их пальцы переплетаются. Обоим так много нужно сказать… Но оба молчат. – Ваши стихи помогли мне признаться Диме в любви. – Она прочла мне «Признание», – карие глаза пристально смотрят вголубые. Это вызов? Мольба? Или ему нужен ответ, на вопрос, который он никогда не произнесёт вслух. Только, что он хотел услышать? Да или нет. Думаю, он и сам не знал. – Рада, что слова нашли своего оратора. Главное не реветь. Не здесь. Не при нём. – Давай обменяемся номерами, а то я пытался несколько раз до тебя дозвониться – ничего не вышло. «Несколько?» – смеётся подсознание. – «Ты звонил ей сотни раз. Я со счёта сбилось». – Странно. Не знаю почему. Я не меняла номер. «Конечно знаешь,» – раздаётся эхом в голове, – «Сама занесла его в чёрный список». – Милый, нам пора, – подаёт голос Лиза. Правильно. Так будет правильно. Без него будет спокойнее, но вот лучше ли? – До свидания, - произносит чересчур вежливая Лиза. – Пока, – говорят они. «Надеюсь, прощай» – думает она. «Надеюсь до встречи» – улыбается своим мыслям он. Всё как три года назад. Дежавю? Не думаю. Просто всё как три года назад.***
Полпервого ночи. Небольшая, но уютная квартирка недалеко от центра. Уже три года она называет это место домом. Но как она здесь оказалась? Очередной провал в памяти. Давно этого не случалось. Как и приступов, приступов паники, который сейчас тянул свои цепкие лапы к ней. Второй приступ за сегодня. Первый застал её в дамской комнате в кофейне. Трясущиеся руки, сбившееся дыхание, зашкаливающий пульс и неосязаемое чувство тревоги в груди. Зрачки расширены. Она как наркоман в ожидании дозы. Ломка. Снова. За пять минут она вновь подсела. Да… Любовь хуже любого наркотика. Дотянувшись до крана, девушка наливает стакан ледяной воды. Старается выпить, но получается не очень. Дышать всё ещё трудно. Так, стоп, а откуда этот альбом на столе? Похоже она всё же мазохистка. Вечно старается сделать себе ещё больней. Думала, что переросла это. Нужно было давно спалить этот альбом. Лгала себе, что это память о школе, не о нём. Какая же она всё-таки лгунья. До чего же вредная стерва судьба. Вспомнила, как 6 лет назад 31 августа в 11 классе им представили нового ученика. Так Дмитрий вошёл её жизнь с последним Первым звонком. Каждая фотография в этом чёртовом альбоме хранила сотни счастливых моментов, что принадлежали им. Он был идеальным. И он был её лучшим другом. Её поддержкой, опорой. И… первой любовью. Находиться с ним рядом – как дорога в ад. Вроде и приятно, но всё больнее с каждым шагом. И однажды она не выдержала. Он всегда видел в ней просто друга. Сестру в лучшем случае. А она хотела быть для него просто девушкой. Девушкой, что будет держать его за руку, что скажет «я люблю тебя». И она могла это сказать. Миллионы раз могла, но не сказала. Побоялась. Боялась стать одной из тех многочисленных прилипал, что всегда вились около его. Боялась потерять его. А позже, решив уйти, держаться от него подальше, боялась оставить о себе плохие воспоминания. Но он всегда находил, когда она сбегала от всех, когда нужно было одиночество, он всегда знал как найти её… или это была судьба? Вспомнился вечер трехлетней давности… гуляли компанией, делились впечатлениями о лете, жаловались на проблемы в университете. Обычные студенты второкурсники. Дима был с новой девушкой. Её звали Катя. Милая блондинка, вечно на каблучках и с безупречным макияжем. Эта девушка была полной противоположностью Лары – вечные кеды, от природы тёмные волосы и неприязнь к косметике… Думала, что забыла его? Ха. Из зеркала на неё смотрела дешёвая копия Кати. Когда она стала такой? Сама даже не заметила. Туфли на каблуке полетели куда-то в противоположный конец комнаты. Какой же она была дурой. Может всё же стоило признаться в своих чувствах. Нет. Она просто попрощалась в конце вечера с ним, обняла, как и всегда, и ушла, но на это раз навсегда. Занесла в чёрный список. Удалила из всех соц. сетей. Под руки попался сборник. Одна из преподавательниц заметила, что она писала на занятиях. Посоветовала публиковаться, пошло и поехало… Вот она – ода её любви и печали, полная обид и сожалений. Полная жалости к себе. Могла ведь бороться. Вспомнились слова Краймбрери: …Ты же тот, кого вечность ждала, Почему же тогда потеряла? Почему сохранить не смогла? Почему на стихи променяла?.. Да, этот глупый сборник всё, что осталось в её жизни от него. Лара берёт в руки бело-голубую книжечку и начинает вырывать страницы одну за другой. Сжечь. Их нужно сжечь. Все сжечь. Сколько можно себя мучить? Сколько можно о нём думать? Но разве можно не думать, если ста стерва-судьба вносит свои коррективы. Как можно не думать о нём, если каждый день видишь, как этот идеальный мужчина вот уже полгода заходит в соседний подъезд, всегда с букетом цветов. Да, там живет его Лиза. В этом же доме. Звонок в дверь отрывает от размышлений. Кто-то решил прийти в такое-то время. Уже давно перевалило за час. Следовало бы испугаться настойчивому звонку в дверь молодой одинокой девушке, но в душе сейчас такой кошмар, что любой ад раем покажется. На ватных ногах блондинка идёт к двери, и не задумываясь ни на секунду открывает её. На пороге стоит он. Бухой в хлам.Бухой в хлам Дима. Увидев светлые волосы, парень бубнит что-то о том, что похоже ошибся дверью. Всё кажется таким нереальным. – Да, ошибся. Подъездом, этажом, месяцем, числом, годом и девушкой, – сообщает голос полный слёз. Глаза в глаза. Карие и голубые. Горячий шоколад и лёд. – Ла-Лара, – единственное, что успевает произнести парень прежде чем дверь захлопывается прямо перед его носом.***
Двое сидят облокотившись на дверь. Всё как в кино. Между ними жалкие 5 сантиметров древесины и по-хорошему он бы уже давно мог бы выбить эту чёртову дверь, но брюнет лишь тихо сидит, сжимая в руке книжную страницу. Как же он зол на весь этот чёртов мир. Как же он зол на неё за то, что пропала… Как же он ненавидит себя за то, что был таким трусом. Да он всегда был трусом. Вначале боялся признаться в этих чувствах себе, затем не смог сказать ей. Лёгкая в общении, казалось, что она любила всех и в то же время никого. Она понимала его с полуслова, никогда на него не злилась и всегда была готова помочь. Как он мог не заметить, с какой нежностью она смотрела только на него, что все её парни были его копией. Он должен был это заметить, когда по пьяни его друг перепутал Лару с его девушкой. Они были такими идиотами. Он бросался из крайности в крайность. Её копии, её противоположности. Но не мог перестать думать о ней. Он ведь просто друг. Признается – потеряет навсегда. И потерял, но так и не признался. В один вечер она попрощалась и просто ушла. Почему он не заметил, что она слишком молчалива, что смотрит куда угодно, но только не ему в глаза. Как же он ненавидел себя за то, что заметил, что она поудаляла профили во всех соц. сетях слишком поздно. Слишком. Через целых 2 дня. Она переехала, заблокировала его номер и просто пропала. Думал, что забудет со временем. Не забыл. Считал идеальной. Сравнивал всех своих девушек с ней и ни одна не шла ни в какое сравнение. Даже на эту тупую встречу выпускников припёрся, чтобы её увидеть. Знал бы он, что она не пришла по той же причине. Парень разворачивает листок, и в сотый раз за сегодняшний вечер читает строки про первую любовь, замет проводит пальцами по посвящению написанному аккуратным подчерком: «Спасибо за всё, что я когда-либо писала и ещё напишу…» Парень вновь сжимает руку в кулак. Хочется орать от собственной глупости и бессилия. Так они и просидят всю ночь, давясь от собственной боли и страха. Он так и не постучится в эту чёртову дверь. А она наконец-то сожжёт этот треклятый сборник.