Прости...

Не знаю, как жить дальше... И нужно ли это... Разум застилает пелена - черная, беспросветная. Безысходность холодным липким туманом заползает в сердце. Свет становится тьмой, а когда наступает ночь, в мою душу приходит ад. Разрывает острыми ядовитыми когтями то, что осталось от моего Я. Каждый вдох порождает боль. Все вокруг рушится как карточный домик. Это было совсем недавно и так давно... Я вижу твое лицо, искаженное гримасой боли, в глазах застыла мука и обреченность. Ты шепчешь из последних сил: "Прости, Билл...". Ты знаешь, что не выживешь. Все знают это. И я знаю. Но не могу…нет, не хочу в это верить! Зачем ты сделал это?! Твой последний вздох... Я отрешенно вглядываюсь в твои медленно гаснущие, отражающие бесконечность глаза. Веки устало опустились, черты лица заострились и вытянулись… Это конец? Нет… Нет, да нет же…это сон! Всего лишь сон! Я истерически хохочу, глотая слезы. Мир вокруг вертится в дьявольском танце, обрывистые видения, как стекляшки калейдоскопа, не хотят складываться в четкую картину. Кто-то подхватывает меня и уводит. Что-то слабо колет в руку… Нестерпимое мелькание видений затихает… Наступает тишина, гулкая, звенящая, как натянутая струна. Как струна твоей гитары. Сердце сжимается в бессильной тоске. Неотвратимо нарастает ощущение игрушечности мира, предрешенности. Мы – лишь игрушки в руках гигантского капризного ребенка - Судьбы. Судьбе было угодно поиграть со мной в жестокую игру, а потом она сломала меня, как куклу. Теперь я один. Без тебя мне не выжить. И я не хочу бороться с ледяным одиночеством. Я чувствую, что замерзаю. Мне так не хватает твоего тепла… Холод окутывает тело, проникает под кожу, впивается в вены тысячами крохотных сосулек. Ресницы покрываются инеем боли… Прости, Том…