Письмо.

      «Скучаю?.. Я бы никогда бы не подумал что когда-то начну так скучать по человеку, который каждый раз хочет уничтожить себя… по этой самоуверенной улыбке… по этому наивному взгляду, который может смениться в хладнокровный… Чертов придурок! Я так желал растоптать тебя к чертям, когда узнал, что ты ушёл из Портовой мафии! Да как ты мог оставить меня тут одного?! Просто ушёл, не сказав ни слова… Но, знаешь… Как бы глупо это не звучало с моей стороны… Но я простил тебя тут же, как ты оказался на пороге моей квартиры… Простил, когда ты впервые поцеловал меня… Простил, когда твои карие глаза встретились с моими… Ты обещал не оставлять меня. Лживый мерзавец! Который вновь оставил меня! Который просто-напросто променял меня на других! Найдя себе новую семью… Однако, время бежит так неумолимо, не жалея никого: гильдия, Достоевский и… выстрел в грудь… Ты был настолько самоуверен, что аж смешно… Думал, что и от этой боли останутся лишь шрамы? Если бы всё было так просто… Я прекрасно помню твою ту „улыбку“… Умер? Помню… а может, вовсе и не помню. Я не могу ответить на этот вопрос. Твоя жалкая надежда на то, что ты умрёшь, совершив „прекрасное самоубийство“. Твои жалкие попытки… Ты… Я не смог… не смог сберечь тебя… чертов придурок… Но. Я выполню. Выполню твою самую глупую и бессмысленную мечту. Твой Чуя.»       Отложив ручку, допивая бокал дорого вина, он перечитывал строку за строкой. Поставив опустевший бокал на стол и достав пистолет, медленно поднёс к виску…