Прости мне это, если сможешь.

Ты вышел из этой темноты, из этого полного стыда мира. Холодные стены, холодная еда, холодные чувства. Все холодное. И даже ты. Твое тело настолько красиво,что даже уродливо. Я не могу справится с мыслью о том, что красивые люди могут быть умными. Не могут. Не видел. Не доказано. Через сотни слов и всхлипов ты все-таки скажешь мне: прости. Но я уже не здесь. Да и ты не здесь, просто боишься признаться. Слишком мрачно. Еще и дождь к тому же. Хотя я люблю дождь. С ним все становится таким, какое есть на самом деле. Без лишних солнечных фильтров. Все мы неторопливы и не брезгуем пафосом. Но только не в дождь. Он заставляет бежать, как бы нелепо ты не чувствовал себя в этот момент. А эти птицы… Ты любил слушать как они поют. Часами мог проводить время у окна слушая их. Они все еще поют… Но окно закрыто и никому нет дела. Мир несправедлив. Прости мне это, если сможешь.