Часть 1
8 июля 2017 г., 16:58
Он привычен молчать о многом,
Только виден его обман,
Как он гладит из книги слово,
Морщась, словно от колких ран.
Как встречаются с дрожью руки
Перед чёрною мглой толпы.
Как он будто бы слышит звуки
Вместо неба и синевы.
Полной грудью вдыхает запах
Свежих яблок, как ночь придёт.
А под утро на сонных травах
Видит солнца зернистый мёд.
Раздражают его пустые
Буро-белые голоса,
Что всегда говорят сухие,
Замороженные слова.
Он привычен к обилью красок,
Когда рядом мелодий рой,
И к тому, что конец из сказок
Оседает во рту халвой.
А ещё он привык белёсо
Забывать тот удар стальной,
Когда красные люди косо,
Мельком глянут, шепча: «Чужой».
