Ангельская скрипка.

Эта история начинается как и всегда в таких рассказах. В огромном городе Нью-Йорке. Наверное было бы лучше, если бы это был какой-то маленький городок, да? Хм, прошу прощенья. Всё время забываю что в книгах не нужно держать контакт с читателем. Это отвлекает от основной сюжетной линии. Начало этой истории положено в 80-х годах прошлого столетия. Роскошная музыка. Расцвет джаза. Идя по улице, чуть ли не на каждом повороте стояла небольшая группа уличных музыкантов. Их музыка лилась нежным потоком по улицам. Растекалась по каждому углу. Ни одно укромное местечко в городе не оставалось нетронутым. Про одного из таких, я вам сейчас и расскажу. На улицах Нью- Йорка было тысячи музыкантов. Они играли разную музыку. Они стояли в центре города, и на его окраинах. Но был один парень, к которому сходился чуть ли не весь Нью- Йорк, чтобы просто, хотя бы минутку, но послушать его музыку. Его музыка была не такой как у всех. Он играл не по правилам. Его можно сравнить с лихачом выезжающим на встречную полосу. Когда он брал в руки свой золотисто блестящий саксофон, всё вокруг замирало. Казалось, что вся природа погружалась в какой-то транс когда он начинал играть. Обычно Рикардо Выходил на улицу под вечер, когда вся городская суматоха только обострялась. Ставил перед собой свою роскошную шляпу. И ждал первой монетки которую ему бросят. Это было его правило. Он никогда не начинал играть с пустой шляпой. Он считал что это дурной знак. «Начнёшь играть с пустой шляпой, так же и закончишь», — говорил он. Этим вечером Рикардо как обычно вышел на улицу. Как всегда он достал шляпу, и стал ждать. Спустя некоторое время к нему подошла девочка, на вид лет пятнадцати, не больше. Она была такой милой. Будто сам ангел из рая спустился к ногам Рикардо. Он смотрел в глаза маленькой девочке. Он не мог оторвать взгляд. Её голубые глаза манили его. Было чувство что они зовут Рикардо искупаться в маленьком океане, находящимся в глазах у этой девочки. Он ничего не мог сказать. Он не мог выдавить из себя не единого слова. Неловкое молчание повисло в воздухе. Хотя, для Рикардо оно не было неловким. Он был ошарашен красотой девочки. Но вскоре это закончилось. Девочка засмущавшись подалась куда-то в сторону. Рикардо сам не понял как это произошло, но он очнулся держа в своей руке её руку. Он не мог отпустить её. Просто не мог. Он бы не простил себе этого. Он посмотрел ей в глаза. -Как тебя зовут? -, немного сжатым голосом спросил Рикардо. Девочка явно засмущалась. Её багровые от смущения щёки делали девочку ещё более красивой. -Анна. Её голос был под стать ей самой. Тоненький, нежный голосок зазвенел в ушах Рикардо. Такое наслаждение он испытывал только когда играл свою музыку. Анна ушла. Этим вечером рикардо играл не так увлеченно как раньше. Не было того азарта как раньше. Не было того «лихачества». Придя домой, он не разуваясь прошел на кухню. Открыл банку пива, и пошел в свою комнату. Лёг на кровать. Закрыл глаза. -Твою мать! Образ той Анны не выходил из его головы. Каждую секунду он думал только о ней. О её голубых, словно море глазах. Он всего лишь раз посмотрел в них и уже утонул. Каждый вечер выходя на улицу он играл для неё. Но это было совсем не то. 5 лет которые он играл возле парка на окраине города, он играл не для кого-то. Он играл потому что любил это. Он любил только музыку и ничего больше. Он даже представить себе не мог что когда-нибудь настанет тот день когда он полюбит что-то кроме музыки. Но этот день настал. Выходя на улицу он уже не погружался в свой, придуманный им мир. Он пристально вглядывался в прохожих, в надежде увидеть Анну. Так прошла неделя. Эта неделя была адом для Рикардо. Каждая проходящая девушка напоминала ему Анну. Но он понимал. Ни одна не сравнится с ней. Анна, была его идеалом. Хотя нет, Анна была идеалом для любого. Он даже иногда подумывал что её сердце уже кем-то занято.