.gniyd.

мои руки безбожно трясутся. если бы тоску можно было нарисовать, я бы изобразил на холсте твои акварельные скулы и графитовые глаза. мои волосы оттенка сгнившего сентября и наш июнь. если бы тоску можно было нарисовать, я бы рисовал. я бы царапал холст сухой кистью сутками напролет; я бы рисовал я бы рисовал я бы рисовал все же лучше, чем царапать собственное тело в попытках выплеснуть эту самую тоску куда-нибудь из. мои руки безбожно трясутся. эти строки не будут сочиться клубничным сиропом и сиять розовыми мечтами. они будут плакать. они будут истекать слезами и горечью дождливых закатов и сигаретного дыма. эти строки будут корчиться в едкой боли. эти строки будут кричать. потому что я устал кричать в тишину. тишина, наверное, тоже устала от моих криков. в любом случае, самоанализ — это хорошо. так мне говорит мой психиатр. он говорит: — заведи дневник, тэхен. бумага прекрасно впитывает чужие мысли. говорит: — твоя тишина больше не может тебя слушать. улыбаюсь. тишина бы многое могла рассказать, если бы умела. а о тоске она знает лучше любого из нас. правда же? черт возьми, мои руки безбожно трясутся мои руки безбожно трясутся мои руки