Открытые книги

Летняя пора началась точно по прогнозу синоптиков с жарких, солнечных и прибыльных дней. Огромное количество людей посчитало своим долгом потоптаться у стойки с детективными романами, тяжело подышать над ухом Бернарда, говоря о жаре и обмахиваясь утренней газетой, и купить в итоге что-то похожее больше на сборник клише, чем на литературное произведение. Конечно же, мистер Блэк по большей части лежал на диване, уступая свои обязанности Мэнни, прыгающему от градусника к градуснику, бормочущему при этом несвязный бред, но даже лёжа на диване и глядя в потолок, нужные мысли не приходили в голову. Глаза застилал пот, дышать было трудно, думать ещё труднее. В какой-то из этих дней, сидя в баре с Фрэн и Мэнни, допивая третью бутылку вина, Бернарду подумалось, что он вот-вот покинет этот мир, но потом оказалось, что утренний бутерброд с джемом лежал в холодильнике непростительно долго и мог бы отправить на тот свет кого-нибудь другого, если бы не загребущие руки Бернарда. Но потом случилось странное. Среди всего этого праздника жизни, где все танцуют на костях давно скончавшегося от ненависти и жары Бернарда, один день оказался дождливым. Холодным, ветреным и совершенно одиноким. Мэнни, собрав чемоданы и долго расчёсывая волосы у зеркала, уехал к родителям на уикенд, Фрэн, предварительно получив комплимент новому платью, вызвала такси и поехала в ресторан на свидание с "очень милым и жутко сексапильным" парнем, имя которого Бернард даже не стал себя утруждать запоминать. И вот, тишина. "Как давно такое случалось в последний раз?" Достав из холодильника бутылку подозрительно дешевого вина, Блэк сел за свой стол, поджёг сигарету и наполнил бокал на добрую его половину. На книжных полках и столах в бледно-сероватом свете мерцали тени от капель, стекающих по окнам. Было слышно, как по козырьку над входной дверью барабанит сильный и крупный дождь. Размеренно покачиваясь на стуле и отпивая вино из бокала, Бернард пытался вспомнить, как всё же зовут того парня, к которому так резво умчалась Фрэн. "Всё тщетно. Да и зачем оно? Если бы я запоминал каждого, для кого Фрэн надевает самые откровенные наряды, я бы, наверное, тут же превратился в её лучшую подружку и мы вместе записались бы на уроки танго, а потом я бы ушёл из жизни в танцевальных туфлях и платье с разрезом до бедра. Вздор." Бернару вспомнилось то время, когда Мэнни ещё не было, когда они с Фрэн только познакомились, и как часто он тогда проводил свои вечера в её компании за долгими разговорами обо всём на свете. "Мы могли поговорить о чём угодно. О чём-то странном или совершенно обыденном, о грустном или вдумчивом. Могли рассказать друг другу свои секреты, обнажить сердца, что было, конечно, фикцией, но сближало нас ещё сильнее, сделав негласными пленниками собственных тайн. В конце концов, мы врали друг другу для сохранения теплоты в дружеских отношениях, много молчали, говорили обидную правду и пришли к тому, что у нас есть сейчас: дружба, прошедшая испытания временем, ссорами и алкоголем. Она уходила на свидания, такие же, как это, а когда приходила в магазин на следующий день, мы открывали бутылку вина и говорили. Однажды она спросила, считаю ли я её привлекательной. Но что я ответил? Не помню. Скорее всего, ушёл от ответа, заставив Мэнни убираться на столе. Я не был готов к таким вопросам. Было бы странно, если бы я сказал, что она милая? Что она не похожа ни на одну девушку, которую я когда-либо встречал? Конечно, странно. Бернард отпил красного вина из бокала, сделал пару затяжек и закашлялся. "И вот так я умру. Буду долго кашлять, а потом, не успев даже понять в чём дело, увижу Мэнни, плачущего как девчонка над моей могилой." Он никогда себе не признавался, да и не было причин для подобных размышлений, но Бернард как будто бы давно решил, что должен умереть первым. Раньше Мэнни. Совершенно точно раньше Фрэн. "Я бы не смог. Может, я прожил бы ещё пару дней, даже неделю, но потом от меня ничего бы не осталось. Бернард Блэк прекратит своё существование тогда, когда Фрэн Катценджаммер уйдёт из его жизни, только минутой позже. Я буду одинок всего минуту, а потом скончаюсь, упаду без сил где-нибудь в грязной подворотне среди осколков собственного разбитого сердца и мокрых брошенных газетных вырезок." Чёрт. Я становлюсь похож на тех идиотов, которые провожают женщин взглядом, а потом приходят домой и плачутся в мамину шаль." Свет становился бледнее, день подходил к своему концу. Мимо окон перестали мелькать силуэты прохожих, а бутылка вина заметно опустела. Бернард не был пьян, но от чего-то было очень грустно. Так, как бывает после второй сигареты, залитой красным полусладким. "А если вдруг...Нет, нет. С чего бы?" Затяжка. "Но вдруг, он тот самый?" Выдох. "Тот, кто отнимет её у меня?" Затяжка. "Вдруг, завтра она придёт в том же, в чём уехала сегодня и мы не откроем бутылку вина? Вдруг, она забежит всего на пару минут, чтобы напомнить имя того, с кем пойдёт на второе свидание? А потом ещё, ещё и ещё одно. Вдруг." Выдох. "Она перестанет приходить в магазин, переедет на другой конец города. А потом я получу приглашение на свадьбу с ошибкой в имени." Бернард поставил ноги на пол, резко встал, но потом опять сел. Когда в глазах прояснилось он залпом выпил остатки вина прямо из бутылки, кинул в неё же догоревший фильтр сигареты. Проведя рукой по уставшему лицу, Бернард перекинул пиджак через локоть и засунул руки в карманы. "Слишком быстро опьянел от собственной глупости. Теперь мне можно всё. Даже рушить чужие свидания. Куда они поехали? В тот итальянский ресторан через два квартала? Может, да, а может, нет. Чёрт, чёрт, чёрт. Я уж точно не гожусь в хорошие кавалеры, но ни один из них никогда не сможет увидеть её так, как вижу я. Никто из них не знает всех её тайн, никому из них она не доверяла самое сокровенное, чёрт побери! Сегодняшняя ночь должна подвести черту в жизни ирландца-алкоголика. Возможно завтра для меня не наступит, но в чём смысл, если я даже не попытаюсь?" Погремев мелочью в кармане, Блэк сел в такси и десять минут махал руками в нужном направлении, пока не увидел вывеску "того самого итальянского ресторана". На кону стояло всё. Это мог быть не тот ресторан, мог быть даже не тот район. Они могли уже уйти гулять или поехать к нему домой. "Я её люблю. Вчера, сегодня и завтра. Столько, сколько буду дышать этим воздухом, между затяжек сигаретным дымом. Столько, сколько смогу." Дверь открывается. Фрэн выходит из ресторана в тёмно-синем пальто и улыбается. Её кавалер, придержав дверь, выходит следом. Он придерживает её за руку и они спускаются по лестнице. Свет от фонарей освещает мрачный силуэт Бернарда. Длинная и неказистая тень расплывается по всему бордюру и карабкается до противоположной улицы. Ирландец-алкоголик не может ничего сделать. Возможно он подведёт эту черту потом, не сегодня. Возможно никогда. Два силуэта останавливаются. О чём-то говорят, но Бернард не слышит. Обнимаются. И вот... они расходятся. Расходятся в разные стороны и оборачиваются всего раз прежде чем скрыться за разными поворотами. Что делать? И нужно ли? Зачем менять что-то сейчас? Разве уже не поздно? Вся минутная уверенность улетучилась вместе с влажным прохладным воздухом, и Бернард разворачивается, чтобы в ту же секунду услышать... - Бернард? Она идёт к нему, на щеках бледные тени от ресниц, а в глазах интерес и удивление. - Что ты здесь делаешь? - У меня кончилась соль для кофе, поэтому я вышел в магазин купить коньки. Как твоё свидание? - лёгкая обида скрывается за щелчком зажигалки. - Поразительно прекрасно... казалось мне ровно до того момента, когда наши взгляды не встретились на заднице официанта. В общем, он оказался геем, и я час говорила ему, что никогда не поздно найти себя. - Она начала наигранно хныкать и повисла на плече Бернарда, толкая его в сторону прогулочной улочки. Тот перехватил её руку под локоть и они пошли медленным шагом куда-то туда, где не ездят машины и только тихо слышен чей-то смех и гул разговоров. - Правда думаешь, что никогда не поздно? - чёрт, получилось слишком двусмысленно, слишком просяще, просто как-то жалко... но она улыбается. - Никогда. - Тогда, может быть... - Что? - Ничего, пошли в бар. - Бернард резко останавливается и разворачивается в сторону проезжей части, желая поймать такси, но его руку всё ещё держат. - Ну нет, в баре мы сидим почти каждый день, а вытащить тебя в парк возможно только при условии, что ты будешь в гробу, и то не факт. Давай прогуляемся. - но на прогулки у Бернарда нет сил, не сил делать вид, что не собирался завоёвывать её сердце десять минут назад, нет сил делать вид, что в этой близости он не хочет увидеть нечто большее. И на лице как-будто всё написано, но нужно что-то сказать... - На свидания по паркам ходи с другими. - А я хочу с тобой. - Ну что за женщина, разве можно говорить такое? Подумай о моих чувствах. - он слишком нервно стряхивает пепел. - Расскажи мне. И он смотрит на неё, смотрит так, как никогда не смотрел раньше, и она втайне думает, что больше никогда так не посмотрит, потому что всё изменится через мгновение, он ещё не знает, но всё будет хорошо, и это волнение, печаль и надежда в его глазах... Он никогда больше не будет так на неё смотреть, она не позволит. Мимо проезжает парочка на велосипедах и в шуме их смеха и колёс по асфальту тонут его слова. Но она слышит и смеётся, берёт его под руку и тащит в парк. И это конец жизни бесславного Бернарда Блэка. - Будешь моим летним романом?