Потеряшка

      День был на редкость изматывающим, потому я решил развеяться. Из всех баров, находившихся поблизости с квартирой, мне больше всего приглянулся тот, где мы были в первую нашу встречу.       В баре людей было мало, в общем, как и всегда. Я сел в том же месте возле окошка.       Вскоре ко мне подошел хозяин этого бара, по совместительству друг Шерлока — Анджело, он подошел ко мне и сразу спросил, не заставляя себя долго ждать:       — О, здравствуйте, это вы? Доктор Ватсон? А почему вы…       — А почему вы один? А как же… — Я не смог содержаться и перебил его.       — Где Шерлок? Почему вы без него? — Тот уже присел ко мне за столик, вытирая столовые приборы о фартук.       — Дело в том, что мой друг Шерлок Холмс… Его нет.       — Что? Простите, повторите, пожалуйста, помедленнее.       — Вы читаете газеты? Смотрите телевизор? Вы знаете, почему я здесь…       Я не хочу об этом говорить!       Видимо, я сказал это вслух, не помню. Поняв, что ответ получить не удастся, Анджело направился к бару. Через несколько минут зашёл высокий человек в черном грубом шерстяном пальто. Некто сел через три столика напротив меня. И, сняв пальто, продемонстрировал милый свитер, чем-то похожий на мой из Ирландии.       Вскоре пришёл Анджело с тумблерами, наполненными наполовину виски, в них весело звенели кусочки льда, ударяющиеся о стекло стакана.       — Джон, я понимаю, ты не хочешь думать об этом, но давай всё обсудим, — промолвил Анджело.       — Анджело… просто, я так его… — я стал запинаться. Очень скучал по Шерлоку.       — Да? — Сказал Анджело тихим голосом.       — Уважал. Он б-был мне другом, — стал выкручиваться я. Мне и вправду было грустно. Да ещё и тот незнакомец напрягал.       — Ты уверен в этом? — Анджело спрашивал абсолютно серьезно.       — Конечно, — отрезал я.       — Уверен, что он был тебе всего лишь другом? — Анджело словно допрашивал меня.       — Анджело, я… Ты сам понимаешь, Анджело. Я не… не… — я чуть ли не заплакал, чувствуя себя маленьким ребёнком, у которого умер любимый котенок. Слёзы наворачивались на глаза.       — Если тебе так лучше, не буду вмешиваться, — Анджело увидел мое состояние и остановился.       — Спасибо, — дрожащим голосом произнес я.

***

      Джон пил виски. Одинокая слеза скатилась по его лицу. Но что-то внутри колебало его. «Ты же солдат. Ты мужчина», — повторял он мысленно.       Слеза капнула на стол, и лицо Джона стало вновь серьёзным.       Спустя некоторое время Ватсон заметил, как незнакомец собрался уходить. Он что-то выронил из пальто. Небольшой обрывок бумаги упал на столик Джона. Ватсон хотел отдать это мужчине, но его уже и след простыл. Джона раздирало любопытство: он хотел знать, что же в этой бумажке, и он развернул её. На ней было написано невероятно знакомым, аккуратным почерком: «Не переставай верить».