апатия

я не размышляю о курсах валюты и спорах до крови в чьих-то углах, и существовании личного Бога в изношенных, словно ботинки, сердцах. я не вспоминаю о гиблости места, где пьяницей распластался мой дом. девственность бумаги нарушаю строчками – она никогда не издаст стон. потом этот лист, скомкав со скуки, бросаю в серость небес, как в стекло, но тщетна попытка разбить её в крошки, и я вновь прикован. сижу за столом. вкус чая становится противен и горек, будто чабрец превратился в полынь. апатия. белый комок приземляется. а за окном – отнюдь не Рим. цветок фонаря лепестки распускает. прекращаются споры в тесных углах. и мой личный Бог убегает из сердца туда, где царит фееричный бардак. лежащий здесь дом из себя извергает графов и герцогов гиблых мест. а слово старается втиснуться в ряд, как сверчок, не знающий, где его шест. 06.02.2015